A polícia do gosto

É fácil desconfiar do cânone. Mais difícil é desconfiar do cânone sem começar a desconfiar também da competência. Lloyd Whitesell escreve, em The Music of Joni Mitchell: «For my part, I agree that an uncritical attitude toward analytical precepts and the process of canonization is untenable. Nevertheless I hope that as listeners, we would be prepared to appreciate technical skill and subtlety wherever we encounter it, without enshrining it as a necessary standard of value.»

Parece-me uma distinção importante. Uma coisa é recusar a ideia de que existe uma espécie de exame de admissão à grande música, com harmonia, complexidade formal e sofisticação técnica como provas obrigatórias. Outra é fingir que essas coisas não interessam, talvez por receio de parecermos elitistas. A técnica não tem culpa dos conservatórios.

Podemos admirar uma canção porque três acordes bastaram. E podemos admirar outra porque alguém encontrou uma solução harmónica que não percebemos inteiramente à primeira escuta. Não é preciso transformar nenhuma destas experiências numa teoria geral do valor. O problema começa quase sempre quando passamos do «isto é extraordinário» para o «é isto que torna a música extraordinária».

Joni Mitchell é, aliás, um bom lugar para perceber a dificuldade. Podemos falar das afinações, da harmonia, das formas, da sofisticação crescente da sua música. Convém falar delas, porque estão lá. Mas seria estranho concluir que Blue nos comove porque passou num teste de análise musical.

Whitesell propõe uma coisa bastante mais sensata: reconhecer a subtileza onde ela existe sem a converter imediatamente em lei. Parece pouco. Para quem gosta de fazer listas, cânones e hierarquias, é quase uma revolução. Apreciar a técnica sem fazer dela a polícia do gosto.

Lloyd Whitesell

The music of Joni Mitchell

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Joni Mitchell

Blue

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Conheci o pai dele

Ao ver no YouTube um concerto dos Yellowjackets descobri duas coisas que já devia saber: que tinham editado A rise in the road e que Jimmy Haslip, baixista fundador, compositor proficiente e presença quase tão antiga como o mobiliário, tinha saído, entrando para o seu lugar Felix Pastorius, filho de you know who. A Internet também serve para nos informar com meses de atraso.

Depois reparei em Bob Mintzer. Mintzer tocou com Jaco Pastorius nos Word of Mouth e conheceu Felix bastante antes de este poder impressionar alguém com um baixo. Décadas depois, lá estavam os dois nos Yellowjackets, Bob ao saxofone, Felix no baixo, provavelmente sem necessidade de apresentações.

Há coincidências que não significam nada mas são demasiado bem compostas para não significarem qualquer coisa. Esta ainda melhora: Mintzer escreveu para A rise in the road um tema chamado I knew his father. Pois conheceu.

Yellowjackets

A rise in the road

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Deep Purple e o ramo magnífico

Presumo, sem conhecer ninguém que o possa confirmar, que em 1975 a saída de Ritchie Blackmore tenha sido vista como se alguém tivesse retirado uma parede mestra e sugerido que o edifício podia continuar de pé. Blackmore era o guitarrista, membro fundador e, para uma parte considerável do público, uma parte demasiado grande daquilo que fazia dos Deep Purple os Deep Purple. A Mark IV, com Tommy Bolin no seu lugar, devia portanto estar condenada antes de começar.

Façamos justiça a essas pessoas, que não conheço e cuja existência apenas presumo: Come taste the band é realmente um disco em que os Deep Purple não soam inteiramente a Deep Purple. E também não abriu caminho a coisa nenhuma. Não houve um segundo álbum, uma evolução natural, uma escola Come taste the band. Ficou ali, uma espécie de ramo que cresceu para o lado e acabou.

Acontece que é um ramo magnífico. E talvez seja magnífico precisamente porque Blackmore já não estava lá. Sem a necessidade de acomodar uma personalidade musical tão dominante, o grupo parece ter descoberto que podia fazer coisas que até então não lhe tinham ocorrido, ou que dificilmente encontrariam espaço. Glenn Hughes e Tommy Bolin trazem o funk pela porta da frente, Ian Paice percebe imediatamente o que fazer com ele e Jon Lord continua a conseguir tornar respeitável praticamente tudo aquilo em que toca.

Depois, como se quisessem provar que ainda sabiam ser Deep Purple, aparecem This time around e Owed to 'G', e voltamos à escala maior, aos teclados de Jon Lord, à grandiloquência, ao rock progressivo, a tudo aquilo que se esperaria mais facilmente de uma banda chamada Deep Purple. Só que já não exactamente dos mesmos Deep Purple.

Deep Purple

Come taste the band

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As crianças desconhecem o método

A ideia de que as crianças deviam vir acompanhadas de um manual de instruções costuma ser apresentada como uma piada. Carlos González desconfia dela. Em Bésame mucho, escreve: «Subjaz a estas frases pretensamente graciosas a perigosa convicção de que não se pode criar adequadamente uma criança sem seguir os conselhos de um especialista de serviço.»

Convém, naturalmente, que existam especialistas. Pediatras, psicólogos e outras pessoas que estudaram aquilo sobre que falam são, em princípio, preferíveis a um palpite de café. O problema começa quando lhes atribuímos uma qualidade que eles próprios, se forem sensatos, provavelmente não reclamam: a infalibilidade. Sobretudo quando imaginamos que existe, para cada criança, uma resposta tecnicamente correcta à espera de ser revelada por alguém que escreveu um livro.

González recorda que o currículo dos especialistas não é inteiramente tranquilizador. «Foram médicos que recomendaram, há um século, dar de mamar durante dez minutos de quatro em quatro horas», da mesma maneira que médicos e educadores explicaram durante anos os perigos da masturbação ou aconselharam, séculos antes, que se impedissem as crianças de gatinhar. Cada época tem os seus disparates. A diferença é que, enquanto dura a época, costumam chamar-lhes recomendações.

Isto não significa trocar o pediatra pela avó, a psicologia pelo instinto ou a evidência científica por aquilo que nos parece uma boa ideia às onze da noite depois de uma birra de quarenta minutos. Significa apenas conservar alguma prudência perante certezas apresentadas como definitivas. A História não tem sido particularmente delicada com elas.

Há também alguma consolação na frase de González: «Na realidade, em geral os pais até desempenham bastante bem essa função, como o têm feito durante milhões de anos.» Não porque saibamos sempre o que estamos a fazer. Isso seria já exigir demasiado. Mas talvez porque criar uma criança não seja exactamente resolver uma sucessão de problemas técnicos. Há atenção, tentativa, erro, conhecimento daquela criança concreta e a descoberta diária de que aquilo que funcionou ontem pode hoje ser recebido como uma provocação pessoal.

Os manuais têm, porém, uma enorme vantagem: eliminam a incerteza. Faça A e obterá B. Diga isto e a criança fará aquilo. Siga sete passos e terá um filho seguro, autónomo, feliz, empático, emocionalmente regulado e, com sorte, arrumado.

Seria excelente. As crianças parecem desconhecer o método. 

González termina: «Menos mal que as crianças não tragam instruções, menos mal que não exista um curso para formar pais!» Podemos ouvir os especialistas. As crianças, de resto, continuarão a fazer o que entenderem.

Carlos González

Bésame mucho

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Sobre uma viagem de regresso a casa, os Journey e outras coisas pouco originais

Depois de anos a ouvir Escape, dos Journey, em meios pouco próprios, resolvi finalmente encomendar o disco. Chegou hoje ao trabalho e deu-me uma viagem de regresso a casa com tudo aquilo a que julguei ter direito: auto-estrada, janelas abertas, vento a entrar e volume suficientemente alto para tornar um pouco absurda a preocupação com a fidelidade sonora que estivera na origem da compra.

A imagem é um lugar-comum, evidentemente. Escape também não parece muito preocupado com isso. Há guitarras grandes, refrões maiores, sentimentos sem protecção contra o ridículo e canções feitas para serem ouvidas por muita gente ao mesmo tempo. Gosto disso. Numa altura em que a coolness retrospectiva já parece ter sido distribuída por quase tudo, esquecemo-nos de que houve música feita apenas para que as pessoas tivessem uma noite de sábado melhor.

Não há, portanto, nada de particularmente original em regressar a casa com Steve Perry a cantar enquanto a estrada passa depressa dos dois lados. Felizmente.

Journey

Escape

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Chegar tarde

Durante muito tempo ouvi a carreira dos Weather Report como uma espécie de crescendo que inevitavelmente conduzia a Jaco Pastorius. O ponto mais alto parecia-me claro: algures entre Black market e Heavy weather, com tudo o que vinha antes a preparar o terreno e parte do que vinha depois a viver das consequências. Depois ouvi Night passage. É menos imediato, menos disposto a explicar-se, e talvez por isso não o consegui largar durante umas boas semanas.

O problema destes discos é o estrago que fazem nas nossas certezas. De repente comecei a ouvir com outra atenção aquilo que até então me despertara pouco interesse: o último álbum de Jaco com o grupo, o errático Weather Report, e depois os discos com Victor Bailey. Procession já conhecia bem e gostava bastante, o que ajudou. Nos seguintes, Wayne Shorter vai-se tornando menos presente e Joe Zawinul ocupa cada vez mais espaço, interessado não apenas em tocar teclados mas aparentemente em descobrir tudo aquilo que os novos teclados permitiam fazer. Quem achar que isto conduzia necessariamente ao mau gosto dos anos 80 pode experimentar Dialects e depois apresentar reclamação.

Ainda assim, nada deste percurso me preparou para uma composição de Mino Cinélu incluída em Sportin' life, «Confians». Talvez porque, quando começamos a ouvir esta fase dos Weather Report à procura daquilo que ficou depois de Jaco e do progressivo afastamento de Shorter, não estamos propriamente à espera de encontrar uma das coisas mais bonitas que a banda gravou. E muito menos de ela vir do percussionista. É uma das vantagens de chegar tarde a determinados discos. O mapa já existe, mas podemos continuar a perder-nos.

Weather Report · Sportin' life

Confians

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Sem imunidade

Hemingway escreveu uma vez a Scott Fitzgerald: «When you get the damned hurt, use it. Use it and don’t cheat.» É uma frase suficientemente Hemingway para quase desconfiarmos dela: dor, disciplina, uma ordem dada a si próprio como se os sentimentos fossem matéria-prima e houvesse trabalho para entregar ao fim do dia. Karen O’Brien resume-a de forma ainda mais útil, em Joni Mitchell: Shadows and light: «Use it, don’t let it use you.»

A distinção não é pequena. Não se trata de agradecer à infelicidade, muito menos de acreditar que sofrer nos torna automaticamente mais profundos. Há bastante sofrimento perfeitamente inútil. Trata-se talvez de não lhe conceder, além de tudo o resto, o direito exclusivo de decidir aquilo que fazemos com ele. Hemingway conhecia bem esse território, na vida e na ficção, embora a própria vida tenha acabado por demonstrar que conhecer um inimigo não significa necessariamente vencê-lo. Martha Gellhorn, sua mulher durante cinco anos, descreveu o casamento como «life-darkening», o que não soa a recomendação para nenhuma das partes.

O’Brien aproxima depois Hemingway de uma figura que dificilmente imaginaríamos na mesma frase. Em 1996, Nelson Mandela, já presidente da África do Sul, declarou durante o processo de divórcio de Winnie Mandela: «I was the loneliest man during the period I stayed with her.» Um homem que passara quase trinta anos preso encontrou, aparentemente, outra maneira de estar sozinho.

É tentador estabelecer escalas para o sofrimento. Prisão, perseguição política, doença, separação, amor, perda. Algumas coisas parecem objectivamente maiores do que outras e provavelmente são. Mas isso não impede que a dor tenha a irritante falta de sentido das proporções que caracteriza quase tudo o que é íntimo. Um Prémio Nobel não imuniza ninguém, nem uma causa justa, nem uma vida extraordinária. Nisto somos todos bastante democráticos.

Talvez seja por isso que a frase de Hemingway resista melhor se lhe retirarmos o heroísmo. Não transformar a dor em virtude. Não fazer dela uma identidade. Não lhe pedir sequer que nos ensine alguma coisa. Usá-la, se conseguirmos. E não fazer batota.

Karen O’Brien

Joni Mitchell: Shadows and light

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Quem remenda as meias?

Há maneiras bastante eficazes de medir o poder de uma cantora. Uma delas é observar a mulher do homem que está a ouvi-la. Karen O’Brien descreve assim uma actuação de Joni Mitchell no Riverboat, em Joni Mitchell: Shadows and light: «The pleasantly round-faced girl in the Riverboat audience was watching her husband drink Joni Mitchell in. The singer's long golden hair floated around her doll's face while her shimmering voice chanted of flowers and sun-warmed shoulders and seabirds soaring out of reach. "Call, and I follow, I follow!" cried the look on the husband's rapt face. "And just who do you think would mend your socks, buster?" asked the small, pained, ironic smile on the face of his wife.»

A cena é perfeita porque ninguém diz nada. O marido já partiu. Está algures entre as flores, os ombros aquecidos pelo sol e as aves marinhas, disponível, pela expressão, para abandonar tudo caso Joni Mitchell considere necessário chamar por ele. A mulher permanece sentada ao lado, provavelmente conhecedora de coisas menos poéticas: as contas por pagar, quem trata do jantar e, sobretudo, quem remenda as meias.

Não é sequer preciso transformar isto numa pequena história sobre ciúmes. É antes o encontro entre duas ordens igualmente verdadeiras. A canção oferece a possibilidade de uma vida maior, mais livre, talvez mais bonita; a mulher sabe que, terminada a canção, haverá roupa para lavar. Joni Mitchell canta para a parte de nós que partiria imediatamente. O casamento, naquele sorriso, recorda discretamente que alguém terá de voltar.

Karen O’Brien

Joni Mitchell: Shadows and light

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2013 em temas

Escolher dez canções é bastante mais civilizado do que ordenar todos os discos do ano. Há um número redondo, ninguém precisa de ficar em 137.º lugar e podemos fingir que a selecção obedeceu a algum princípio. Em 2013, porém, Kurt Vile conseguiu entrar duas vezes, o que reduz imediatamente a credibilidade científica do processo. David Bowie regressou depois de uma década e ficou em primeiro; Mário Laginha apareceu logo a seguir; Motorpsycho, The National, Marc Ribot e Deep Purple trataram do resto. Uma lista destas não explica propriamente o ano. Explica aquilo que conseguiu interrompê-lo.

Também não parece haver grande coisa que una «Terra seca», «Humiliation», «Your turn» e uma canção chamada «Someone died today at the ice capades». É uma vantagem. As melhores listas pessoais parecem mesas de casamento: ninguém percebe inteiramente por que razão aquelas pessoas foram sentadas juntas, mas alguém decidiu que funcionava.

David Bowie · The next day

If you can see me

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01. David Bowie, «If you can see me»
David Bowie passou dez anos sem editar um disco e regressou como se tivesse apenas saído para comprar qualquer coisa. «If you can see me» é particularmente pouco interessada em facilitar o reencontro. Ritmos inquietos, vozes sobrepostas, mudanças que parecem chegar antes de termos arrumado as anteriores. Depois de uma ausência tão longa, seria razoável começar por dizer olá. Bowie preferiu verificar se ainda conseguíamos acompanhá-lo.

Mário Laginha Novo Trio · Terra seca

Terra seca

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02. Mário Laginha Novo Trio, «Terra seca»
Há pianistas que parecem querer demonstrar quantas notas cabem num piano. Mário Laginha interessa-se mais pelo que acontece quando algumas ficam de fora. «Terra seca» tem essa espécie de economia em que o silêncio não é ausência de material: é material que ainda não recebeu salário.

Kurt Vile · Wakin on a pretty daze Too hard ▶ Ouvir no Spotify

03. Kurt Vile, «Too hard»
Kurt Vile canta muitas vezes como se a canção tivesse começado antes de ele chegar e fosse continuar depois de se ir embora. «Too hard» avança assim, sem grande urgência em provar seja o que for. É música que parece não fazer esforço, resultado normalmente obtido à custa de bastante esforço.

Motorpsycho · Still life with eggplant

Barleycorn (Let it come/Let it be)

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04. Motorpsycho, «Barleycorn (Let it come/Let it be)»
Os Motorpsycho continuam a tratar a duração de uma canção como uma sugestão editorial. «Barleycorn» começa, desenvolve-se, encontra outros caminhos e, quando uma banda normal estaria já a pensar no fim, parece lembrar-se de mais algumas coisas. É uma relação generosa com o tempo dos outros. Felizmente, têm ideias suficientes para a justificar.

Kyle Eastwood · The view from here

Une nuit au Sénégal

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05. Kyle Eastwood, «Une nuit au Sénégal»
Ser filho de Clint Eastwood deve tornar particularmente difícil fazer qualquer coisa sem que alguém mencione Clint Eastwood. Kyle resolveu parte do problema escolhendo o contrabaixo, instrumento pouco associado a duelos ao pôr-do-sol. «Une nuit au Sénégal» ajuda no resto. Ao fim de alguns minutos já estamos a ouvir música e não uma árvore genealógica. Para um filho de uma celebridade, é praticamente emancipação.

Kurt Vile · Wakin on a pretty daze

Goldtone

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06. Kurt Vile, «Goldtone»
Kurt Vile aparece novamente. Uma lista de dez canções dispõe apenas de dez lugares e conceder dois à mesma pessoa parece má gestão de recursos. «Goldtone» torna a irregularidade defensável. Há canções que acabam; esta parece simplesmente afastar-se até deixarmos de a ouvir. Kurt Vile conseguiu ocupar dois lugares fazendo, sobretudo, questão de não ocupar demasiado espaço.

The National · Trouble will find me

Humiliation

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07. The National, «Humiliation»
Os National descobriram cedo que uma quantidade apreciável da vida adulta consiste em estar razoavelmente vestido enquanto alguma coisa corre mal por dentro. «Humiliation» não altera o método. Matt Berninger canta como quem já preencheu o formulário da derrota e aguarda apenas que alguém o carimbe. Há bandas para festas. Os National são mais úteis na manhã seguinte.

The Heavy Blinkers · Health

Someone died today at the ice capades

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08. The Heavy Blinkers, «Someone died today at the ice capades»
Um título como «Someone died today at the ice capades» faz boa parte do trabalho antes de a música começar. Junta morte e entretenimento familiar numa única frase, combinação que dificilmente melhora quando explicada. Os Heavy Blinkers têm o bom senso de não tentar. Há coisas tristes; há coisas bonitas; e há a indústria do espectáculo, que costuma vender bilhetes para ambas.

Marc Ribot's Ceramic Dog · Your turn

Your turn

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09. Marc Ribot's Ceramic Dog, «Your turn»
Marc Ribot toca guitarra como se tivesse uma divergência antiga com o instrumento. «Your turn» não parece interessado em resolver o conflito por mediação. Há ruído, fricção e a sensação de que alguma coisa pode avariar a qualquer momento. É uma das vantagens de ouvir músicos muito bons: podem fazer parecer acidente aquilo que nós levaríamos anos a conseguir por incompetência.

Deep Purple · Now what?!

Above and beyond

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10. Deep Purple, «Above and beyond»
Chegar a 2013 como Deep Purple já é, por si só, uma forma de ‘above and beyond’. A banda atravessou mudanças de formação, décadas, modas e um número de solos que provavelmente exigiria autorização camarária se fossem todos tocados ao mesmo tempo. Ainda assim, «Above and beyond» não soa apenas a sobrevivência. Depois de certa idade, continuar a ter alguma coisa para dizer é bastante mais impressionante do que continuar a ter amplificadores.

Uma irmandade sem amor

Stephen King escreve em Danse Macabre: «I believe that we are all ultimately alone and that any deep and lasting human contact is nothing more nor less than a necessary illusion.» Não é propriamente uma frase alegre, embora King se apresse a tornar a solidão um pouco mais habitável. O amor, a bondade, a capacidade de cuidar ou de reconhecer o sofrimento dos outros podem não abolir essa separação fundamental, mas são, diz ele, «efforts to link and integrate», tentativas de tornar «the burden of mortality a little easier to bear». Se a ligação é uma ilusão, pelo menos é uma ilusão com utilidade.

O horror faz o movimento contrário. «Horror, terror, fear, panic: these are the emotions which drive wedges between us, split us off from the crowd, and make us alone.» O medo fecha a porta, põe-nos a olhar para trás e transforma até uma multidão num lugar solitário. King chama-lhe «a fellowship with no love in it», o que serve bastante bem para certas multidões que nada têm a ver com filmes de terror.

O paradoxo é que procuramos voluntariamente essas emoções. Pagamos um bilhete, abrimos um livro, apagamos a luz e deixamos entrar precisamente aquilo que, fora dali, passaríamos algum tempo a evitar. Para King, há qualquer coisa de ritual nisso: uma libertação controlada do medo que acaba por devolver alguma ordem às coisas. O monstro fica no livro, o cadáver nos créditos finais, e nós podemos voltar à cozinha.

No fim, King convoca os Beatles: «What do you see when you turn out the light?» A resposta é: «I can’t tell you, but I know that it’s mine.» Talvez seja isso. O horror empresta formas ao que já estava connosco. Depois acendemos a luz. Nem tudo desaparece.

Stephen King

Danse macabre

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The Beatles · Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band

With a little help from my friends

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2013 em discos

Em 2006 saí de um concerto dos Rolling Stones com uma preocupação que, sete anos depois, me parece um pouco mal formulada: quem fará aquilo quando eles deixarem de fazer? Em 2013, a pergunta continua sem resposta, em parte porque os próprios interessados não mostram grande vontade de vagar o lugar. Wayne Shorter e Ahmad Jamal estão entre os discos que mais me interessaram; Roy Harper regressa depois de muitos anos; David Bowie reaparece sem aviso; Paul McCartney chama New a um disco aos 71 anos; e os Deep Purple perguntam Now what?!. A música popular inventou a cultura da juventude e acabou por descobrir que alguns dos seus jovens envelheceram muito bem

Do outro lado estão Gisela João, James Blake, Anoushka Shankar, Kurt Vile e toda a vantagem de ainda não terem passado tempo suficiente a ser comparados consigo próprios. Os antigos chegam com repertório, história e a confortável aprovação de várias décadas; os novos chegam com uma coisa que aqueles já não conseguem recuperar: a possibilidade de ainda não sabermos exactamente o que vão fazer. É uma competição estranhamente equilibrada. Uns têm o passado a favor. Os outros ainda podem surpreender-nos. 

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Versões aceitáveis dos factos

Joe Keller e Eddie Carbone não se reconheceriam um no outro. Um é empresário, pai de família, homem respeitável; o outro trabalha nas docas, recebe parentes em casa e conhece bem o valor de uma promessa. No entanto, ambos possuem aquele talento muito humano para dar um nome aceitável ao que preferem não examinar de perto. Joe chama responsabilidade ao medo de perder o negócio. Eddie chama protecção a uma coisa que toda a gente à sua volta percebe antes dele. Arthur Miller não precisa de os transformar em monstros. Dá-lhes apenas tempo suficiente para continuarem a explicar-se.

É isso que torna All my sons e A view from the bridge tão desconfortáveis: ninguém acorda de manhã e decide estragar a vida de várias pessoas antes do jantar. Vai-se fazendo. Uma cedência parece necessária, outra parece compreensível, a terceira já vem acompanhada de argumentos bastante bons. Quando finalmente alguém diz em voz alta aquilo que se passa, o principal interessado costuma considerar a observação profundamente injusta. Miller conhecia bem este género de tragédia. O desastre começa muito antes de alguém lhe chamar desastre.

Arthur Miller A view from the bridge / All my sons Ver no Goodreads

O que nos calhou

Stephen King coloca em Gerald’s game uma pequena teoria da decadência cultural dentro de um postal obsceno: «The Victorians had Anthony Trollope; the Lost Generation had H.L. Mencken; we got stuck with dirty greeting cards and bumper-sticker witticisms like AS A MATTER OF FACT, I DO OWN THE ROAD.» Não é uma comparação inteiramente justa. Também os vitorianos deviam ter piadas más; tiveram apenas a vantagem de ninguém se dar ao trabalho de as conservar.

Ainda assim, percebe-se o desgosto. Há qualquer coisa particularmente deprimente na transformação da graça em frase pronta, suficientemente curta para caber num autocolante de automóvel ou num postal comprado à pressa. «SOMEDAY MY PRINCE WILL TONGUE» não exige propriamente Mencken para ser compreendido. Basta caber num postal.

O problema é que cada época parece convencida de ter herdado uma versão pior da anterior. Os outros tiveram escritores, nós temos slogans. Os outros tiveram sátira, nós temos merchandising. É uma ideia provavelmente falsa, mas muito confortável: permite-nos ser contemporâneos e, ao mesmo tempo, superiores ao nosso tempo.

King sabe isto, evidentemente, o que melhora a piada. Está a lamentar a substituição da inteligência pelas frases de pára-choques dentro de um romance que acaba de citar uma piada sobre sexo oral impressa num postal. A decadência, pelo menos, continua a dar material.

Stephen King

Gerald’s Game

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Definição de fado

Nas notas da compilação Amália Rodrigues, editada pela Movieplay em 1997, aparece uma definição de fado que talvez diga mais sobre o género do que muitas páginas de musicologia. Perguntam a Amália o que é o fado. Ela responde: «O fado é saber que não se pode lutar contra aquilo que temos. É aquilo que não podemos mudar. É perguntar porquê e não saber porquê. É não deixar de perguntar e, ao mesmo tempo, saber que não tem resposta.»

Há aqui uma contradição que me parece essencial. Se sabemos que não há resposta, porque continuamos a perguntar? Talvez porque a resignação completa fosse outra coisa. O fado, pelo menos nesta definição, é aceitar sem deixar de interrogar aquilo que se aceita.

Erro de etiqueta

Drácula tem um problema que hoje seria resolvido com um código à porta: não entra sem ser convidado. É uma limitação curiosa para alguém capaz de atravessar séculos, transformar-se em nevoeiro e sobreviver à morte, mas obrigado a respeitar regras básicas de hospitalidade. Bram Stoker percebeu bem a força do detalhe. O verdadeiro perigo está naquele momento perfeitamente civilizado em que alguém diz «entre». A partir daí, já é tarde para consultar as condições. O conde instala-se, conhece a família, altera os horários e começa a interessar-se demasiado pela circulação sanguínea dos presentes. O resto é uma longa tentativa de corrigir um erro de etiqueta. Jonathan Harker, Van Helsing e companhia recorrem a crucifixos, alho, estacas e uma quantidade apreciável de deslocações para resolver aquilo que, algumas páginas antes, poderia ter sido evitado com menos educação. A literatura gótica retirou daqui muitas lições; a vida social, aparentemente, menos. Continuamos a ensinar às crianças que devem receber bem as visitas. Stoker limitou-se a acrescentar que convém saber quem toca à campainha.

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Só da parte da tarde

Maria Filomena Mónica conta em A morte que, depois de uma amiga lhe ter comunicado ao almoço que doara o cadáver a uma faculdade, resolveu fazer o mesmo. Antes falou com os filhos, anunciando-lhes, «com um ar radiante», que pelo menos ficariam dispensados de pagar o funeral. «Encolheram os ombros, declarando que fizesse o que me apetecesse.» Há famílias em que a morte merece uma conversa solene. Noutras, aparentemente, resolve-se antes do café.

Em Dezembro de 2009, telefonou então para a Faculdade de Ciências Médicas da Universidade Nova de Lisboa: «Para meu espanto, a telefonista informou-me que só da parte da tarde se aceitavam declarações relativas à doação de cadáveres.»

É difícil imaginar uma resposta mais portuguesa à morte. O cadáver pode ser eterno; o serviço que trata dele tem horário. Podemos dispor antecipadamente dos nossos restos mortais, contribuir para a ciência e eliminar aos descendentes uma despesa considerável, mas convém não telefonar de manhã.

Talvez seja reconfortante. Passamos boa parte da vida sujeitos a horários, senhas, balcões e pessoas que nos dizem para voltar depois do almoço. Não havia razão para a morte constituir uma excepção.

Maria Filomena Mónica

A morte

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Uma peça fora do lugar

A realidade, para H. G. Wells, parece ter um defeito de fabrico: funciona demasiado bem. As pessoas levantam-se, apanham transportes, trabalham, jantam e voltam para casa sem que ninguém desapareça, regresse do futuro ou descubra uma espécie capaz de reorganizar a posição da Humanidade no universo. Wells passa então a corrigir o problema. Introduz uma pequena anomalia e observa o que acontece. O método é particularmente eficaz porque as personagens continuam, durante algum tempo, a comportar-se como ingleses razoáveis. Perante o extraordinário, procuram primeiro uma explicação aceitável, depois uma cadeira, e só bastante mais tarde consideram a hipótese de que as leis conhecidas do mundo possam ter sido suspensas. O impossível é perturbador; o impossível recebido com boas maneiras é pior.

Nos contos, a ciência também não aparece propriamente como aquela senhora séria que melhora a esperança média de vida e inaugura laboratórios. É mais parecida com um vizinho engenhoso que esteve a fazer experiências na garagem e agora gostaria que víssemos uma coisa. O problema começa na expressão «ver uma coisa». Uma descoberta permite viajar, desaparecer, alterar a natureza ou simplesmente perceber que aquilo que tomávamos por impossível tinha apenas pouca divulgação. Wells escreveu numa época extraordinariamente confiante no progresso e divertiu-se a perguntar o que aconteceria se o progresso chegasse realmente. Nem sempre recomenda a continuação do investimento.

É isso que torna estas histórias tão agradavelmente incómodas. O futuro envelheceu, algumas máquinas parecem hoje mobiliário de museu e certas explicações científicas adquiriram o encanto das instruções de um electrodoméstico fora de garantia. A suspeita, porém, continua operacional: basta uma pequena mudança nas condições para descobrirmos que a civilização era menos sólida do que parecia. A Wells basta deslocar uma peça. O incómodo está em descobrirmos quantas coisas tínhamos pousado em cima dela.

H.G. Wells Selected short stories Ver no Goodreads

Nota de rodapé

Um médico abandona a medicina para passar anos na biblioteca do British Museum a escrever enormes livros pseudocientíficos e pseudofilosóficos que ninguém lê e que acaba por publicar à própria custa. Somerset Maugham é pouco misericordioso no balanço, em The razor’s edge: «He wrote four or five of them before he died and they were absolutely worthless.» Há frases que dispensam comentários.

O problema é que a decisão não foi inteiramente privada. O filho queria entrar para o exército, mas não havia dinheiro para Sandhurst; alistou-se e morreu na guerra. A filha, bonita mas sem talento para o teatro, andou pelas províncias em companhias de segunda categoria até regressar a casa para tratar da mãe, entretanto vencida por anos de trabalho. Maugham resume: «Wasted, thwarted lives and all to no purpose.»

É uma história particularmente desagradável porque contraria uma das nossas narrativas preferidas: a de que abandonar o caminho convencional é, por si só, um acto de coragem que merece recompensa. Gostamos do homem que deixa o emprego seguro para escrever o livro, da mulher que larga tudo para seguir a vocação, do artista incompreendido que escolhe a liberdade. Normalmente contamos estas histórias depois de sabermos que correram bem.

Maugham lembra o pequeno inconveniente de elas também poderem correr mal. A vocação pode ser apenas obstinação; o grande livro pode não prestar; aquilo a que chamávamos independência pode acabar por ser uma decisão bastante cara para outras pessoas. «It’s a toss-up when you decide to leave the beaten track. Many are called but few are chosen.»

Não é um argumento a favor de permanecer no caminho conhecido, mas apenas uma nota de rodapé menos inspiradora: sair dele não nos torna automaticamente especiais

W. Somerset Maugham

The razor’s edge

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O Renascimento também tinha louça para lavar

Um génio é alguém a quem a posteridade acaba por atribuir competências que ninguém se lembraria de exigir a uma pessoa normal. Leonardo da Vinci pintou, desenhou, estudou anatomia, imaginou máquinas, observou águas, pássaros, plantas, rochas e corpos humanos; parece, portanto, perfeitamente razoável que também soubesse o que fazer com uma panela. Notas de cozinha de Leonardo da Vinci, de Shelagh e Jonathan Routh, diverte-se precisamente nesse intervalo entre a grandeza histórica e a necessidade muito concreta de alguém preparar o jantar. Afinal, mesmo o Renascimento devia ter horas de refeição. E é reconfortante imaginar que, entre dois estudos sobre o voo das aves, Leonardo pudesse estar preocupado com um pedaço de carne que não acabava de assar.

A cozinha tem ainda a vantagem de reduzir imediatamente qualquer reputação à escala certa. Podemos compreender a perspectiva, antecipar o helicóptero e pintar a Mona Lisa; se o molho separar, separou. A posteridade pode discutir durante séculos o significado de um sorriso, mas um convidado percebe em segundos que a sopa está fria. É um dos poucos lugares onde o génio encontra resistência material: bolos que não crescem, facas que cortam mal, convidados que chegam tarde e ingredientes que desconhecem por completo a importância histórica de quem os está a cozinhar. Não admira que tantos grandes projectos humanos tenham sido concebidos fora da cozinha.

O livro brinca bem com esta espécie de rebaixamento doméstico da História. Gostamos de imaginar os grandes homens ocupados permanentemente com grandes coisas porque seria desapontante descobrir que César tinha azia, Newton perdia as chaves e Leonardo discutia quantas pessoas cabiam à mesa. Mas a vida insiste em misturar escalas. Uma pessoa pode estar a reinventar a representação do mundo e precisar, cinco minutos depois, de saber onde guardaram o sal. 

Shelagh Routh · Jonathan Routh Notas de cozinha de Leonardo da Vinci Ver no Goodreads

Assuntos marítimos

«Homem sem grande talento para a felicidade muda-se para a Terra Nova.» «Família instala-se numa casa que parece ter opiniões próprias.» «Mau tempo prolonga-se por tempo indeterminado.» Em The shipping news, Annie Proulx aproxima tanto a vida privada da linguagem de um jornal que começamos a suspeitar de que uma manchete serve sobretudo para dar uma aparência provisória de ordem ao desastre. Quoyle escreve sobre navios, acidentes, chegadas e partidas enquanto tenta perceber o que fazer com as suas próprias. É uma profissão conveniente: os barcos entram no porto ou não entram, afundam-se ou chegam, e no dia seguinte há espaço para outra notícia. As pessoas são menos colaborantes. Transportam mortos, humilhações, famílias, desejos e uma quantidade de carga que não aparece declarada em lado nenhum. A pouco e pouco, Quoyle aprende que uma vida também pode mudar sem produzir um acontecimento digno de primeira página. Às vezes muda apenas de secção.

Annie Proulx The shipping news Ver no Goodreads