Demasiada lucidez

Ler o argumento de Annie Hall é descobrir uma coisa ligeiramente injusta sobre o cinema: algumas frases já eram óptimas antes de Diane Keaton as dizer. Woody Allen e Marshall Brickman escreveram um filme que parece estar constantemente a fugir do próprio argumento, interrompendo-se para falar com a câmara, recordar a infância, discutir McLuhan numa fila de cinema ou explicar por que razão duas pessoas que claramente não deviam estar juntas continuam a achar razoável tentar. O projecto, aliás, começou muito mais disperso do que o filme que conhecemos e chegou a incluir outras histórias e até uma intriga policial; Annie Hall foi sendo encontrado pelo caminho, sobretudo na montagem. Talvez por isso o filme continue a dar a impressão de ter sido descoberto enquanto era feito, em vez de obedecer a uma forma previamente decidida. E essa impressão não desaparece quando se lê o argumento. Pelo contrário: percebe-se ainda melhor até que ponto Alvy Singer consegue transformar quase tudo em inteligência, incluindo aquilo que talvez fosse melhor simplesmente sentir. Analisa Annie, analisa-se a si próprio, analisa Nova Iorque, Los Angeles, sexo, morte, antissemitismo, lagostas e provavelmente analisaria o almoço se alguém lhe desse mais cinco minutos. A pequena crueldade de Annie Hall está precisamente aí: nós percebemos, muito antes dele, que tanta lucidez não serve necessariamente para viver melhor. Podemos compreender perfeitamente porque é que uma relação acabou e continuar, mesmo assim, a preferir que não tivesse acabado.

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