Discos a dedo: Ralph Towner - Solstice

O meu frigorífico nunca me incomodou até eu ouvir Solstice, de Ralph Towner. Agora descubro-lhe um ronco intolerável precisamente quando a música parece precisar daquele bocadinho de silêncio. Antes vivíamos bem; agora tenho um electrodoméstico a sabotar-me a vida interior. A culpa é de Towner, que me deixa sem saber se quero ouvir a próxima nota ou ficar mais um bocadinho naquele silêncio. É uma forma bastante requintada de estar indeciso. A guitarra tem qualquer coisa de conversa que se prolongou depois de os outros irem embora, quando já se pode dizer o que se estava a pensar e ninguém precisa de acabar uma frase para conservar a palavra. Gosto de estar ali. Até as minhas preocupações parecem ter o bom senso de esperar à porta, embora eu saiba que trouxeram cadeira. Entretanto, o frigorífico pára. Finalmente. Há uns segundos em que tudo em casa parece ter sido escolhido por mim, incluindo a minha vida. Depois o motor arranca outra vez. Talvez precise de umas colunas melhores. 

Ralph Towner Solstice (1974) ▶ Ouvir no Spotify

Discos a dedo é uma rubrica sobre os discos que mais me marcaram ao longo da vida. A escolha é pessoal e a memória mete-se ao barulho: escrevo sobre o que ouço e sobre quem era quando comecei a ouvi-los.

Quando a reforma perdeu o compasso

O cavalheiro à bateria neste vídeo, que filmei em 2025, é Bill Bruford, aqui com o Pete Roth Trio. Convém apresentá-lo, porque uma pessoa pode olhar e achar que é apenas um senhor que toca muito bem, o que seria uma maneira bastante económica de resumir os Yes e os King Crimson. Ajudou os primeiros a tornar o rock progressivo e foi para os segundos garantir que ninguém se habituava ao progresso entretanto feito. Mais tarde, com os Earthworks, deu ao seu gosto pelo jazz uma casa própria. Com um passado destes, podia passar os dias a receber elogios, interrompendo apenas para corrigir uma ou outra data. Chegou a retirar-se dos palcos, mas voltou, prejudicando seriamente quem já tinha arrumado a admiração na prateleira das coisas que não chegaria a ver. Eu fui vê-lo e trouxe este vídeo, que tem a vantagem de provar que estive lá e a desvantagem de mostrar muito pouco do que me aconteceu por dentro. Custa explicar a alegria de ter diante de nós alguém que passou tantos anos dentro dos nossos auscultadores.   

Com contas certas e encerradas

Um baterista tem uma posição curiosa numa banda: passa o concerto inteiro sentado, fica normalmente atrás dos outros e, ainda assim, é uma das poucas pessoas que ninguém pode ignorar quando falha. Bill Bruford parece ter levado esta pequena vantagem sindical bastante a sério. Tocou nos Yes quando as canções começaram a crescer para lá do tamanho regulamentar, saiu quando a banda estava a ficar enorme, entrou nos King Crimson precisamente quando estes pareciam interessados em demonstrar que contar até quatro era uma convenção burguesa e, mais tarde, criou os Earthworks para poder tocar jazz sem ter de explicar por que razão havia um mellotron na sala. Uma carreira coerente, portanto, desde que se aceite uma definição suficientemente ampla de coerência.

A autobiografia beneficia de Bruford nunca parecer muito impressionado com a profissão que escolheu. O rock progressivo produziu capas mitológicas, conceitos filosóficos, solos suficientemente longos para incluir intervalo e músicos capazes de discutir durante horas a natureza da música enquanto alguém continuava à espera que a carrinha chegasse. Bruford observa tudo isto a partir da bateria, um lugar excelente para desenvolver cepticismo: à frente estão homens a procurar novas formas de expressão; atrás, continua a ser necessário saber onde fica o primeiro tempo. Mesmo quando fala de Yes, King Crimson, Genesis ou Earthworks, fica a sensação de que toda a grande aventura musical acaba, mais cedo ou mais tarde, em questões muito menos grandiosas: horários, ensaios, viagens e alguém a perguntar se já podemos começar.

Depois reformou-se. Não morreu, não perdeu as mãos e aparentemente ninguém o proibiu de se aproximar de uma bateria. Limitou-se a concluir que já tinha tocado o suficiente, decisão quase ofensiva numa profissão onde a reforma costuma consistir em anunciar uma última digressão e repetir o procedimento três anos depois. Bruford fechou a bateria como quem termina uma conta que estava certa. Depois de décadas a acompanhar músicos interessados em ultrapassar todos os limites conhecidos, acabou por ser ele a descobrir quando parar. 

Bill Bruford

Bill Bruford - The autobiography: Yes, King Crimson, Earthworks and more

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