Jantar com a peste

Um vampiro tem um problema antigo de relações públicas: precisa de meter medo sem tornar completamente inexplicável que alguém o deixe entrar. Durante décadas, o género resolveu isto acrescentando-lhe charme, roupa adequada, alguma palidez fotogénica e aquela competência particular para transformar uma mordidela no pescoço numa proposta que merece ponderação. Robert Eggers escolhe outro caminho em Nosferatu. O conde Orlok parece alguém que já morreu há tempo suficiente para não beneficiar de iluminação favorável e, quando aparece, a questão deixa de ser «será que ela vai resistir?» para passar a ser «por que razão ninguém abriu ainda as janelas?». A sedução continua lá, mas perdeu quase todos os elementos que normalmente ajudam a vendê-la. Restam desejo, doença, submissão, repulsa e uma quantidade de sombra suficiente para tornar qualquer quarto uma decisão pouco aconselhável. E, no entanto, é precisamente essa decadência que Eggers filma com uma beleza quase indecente. Cada plano parece construído para nos fazer olhar um pouco mais demoradamente para aquilo de que, em princípio, devíamos querer afastar-nos: luzes mínimas, corredores, neve, carruagens, cortinas, quartos onde ninguém parece ter dormido descansado desde o século anterior. 

É possível passar bastante tempo a admirar aquilo que, em circunstâncias normais, nos faria procurar imediatamente outra casa. E talvez seja aí que Nosferatu se torna mais interessante do que assustador. Não provoca propriamente aquele medo que nos faz saltar da cadeira; instala antes uma sensação de que tudo está contaminado e ninguém teve ainda coragem de informar os proprietários. O horror chega menos como ataque do que como humidade: começa num canto e, quando damos por isso, já tomou conta da parede inteira. O problema é que, pelo caminho, também leva consigo parte da ambiguidade do vampiro. Orlok é tão ostensivamente doença, morte e decomposição que resistir-lhe começa a parecer menos um conflito moral do que uma questão de higiene. A tradição vampírica torna-se mais incómoda quando aquilo que nos ameaça também possui alguma coisa que desejamos. Eggers prefere retirar quase toda a decoração romântica e deixar o impulso nu, o que tem força, tornando a escolha mais fácil: ninguém precisa de ser avisado para não beijar uma epidemia.

Robert Eggers

Nosferatu

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Há lugares onde até um pistoleiro precisa de ler os antecedentes

A Irlanda tem um pequeno inconveniente para quem pretende lá instalar um western: já vem com história incluída. Num western tradicional, um homem pode chegar sozinho a uma terra, trazer um passado suficientemente escuro, olhar durante alguns segundos para o horizonte e resolver os assuntos locais com uma quantidade razoável de silêncio e munições. Em Donegal, nos anos 70, a paisagem presta-se perfeitamente ao serviço: montanhas, estradas vazias, casas isoladas, chuva com carácter. O problema começa quando entram as pessoas. Há famílias, memórias, política, mortos que pertencem a alguém e razões para matar que começaram muito antes de o protagonista chegar. Até o homem solitário corre o risco de descobrir que alguém conhece um primo dele. In the land of saints and sinners gostaria por vezes que bastasse colocar Liam Neeson diante de uma paisagem magnífica, dar-lhe uma consciência pesada e esperar que o género tratasse do resto. Durante algum tempo, quase basta. Mas um duelo funciona melhor quando conseguimos perceber quem está de cada lado da rua. Os Troubles têm a deselegância de não colaborar muito com essa geometria. Trazem causas, lealdades, ressentimentos, civis, história e aquela dificuldade particular de distinguir justiça de vingança depois de várias gerações terem tido tempo para contribuir. O filme fica então preso entre duas vontades bastante legítimas: quer a limpeza moral do western e a sujidade histórica da Irlanda. Uma pede figuras; a outra oferece pessoas. Uma quer que o passado caiba numa arma pousada sobre a mesa; a outra chega com demasiados antecedentes.

É aí que a paisagem acaba por fazer melhor o trabalho do que a história. Donegal consegue parecer ao mesmo tempo belo, remoto e pouco interessado em facilitar a vida de quem lá mora. Liam Neeson também sabe fazer aquilo que hoje praticamente constitui um género autónomo: permanecer quieto enquanto percebemos que já fez coisas suficientes para justificar não querer fazer mais nenhuma. Tudo está preparado para a velha história do homem que gostaria de abandonar a violência e descobre que a violência não recebeu a carta. Só que, desta vez, atrás dela vêm cinquenta anos de História, várias famílias e uma questão política que não aceita resolver-se ao pôr-do-sol.  

Robert Lorenz

In the land of saints and sinners

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Um Beatle atrás da porta

George Harrison teve a pouca sorte de ser reservado dentro da banda mais observada do mundo. É uma combinação pouco prática. Se alguém fecha uma porta numa casa normal, chama-se privacidade. Se é um Beatle, começa imediatamente uma biografia.

Behind the locked door, de Graeme Thomson, vive precisamente dessa contradição. Harrison queria jardins, guitarras, religião, corridas de automóveis e algum silêncio. O mundo queria saber o que pensava de Lennon, de McCartney, dos Beatles, do fim dos Beatles e, se ainda houvesse tempo, de si próprio.

A expressão 'quiet Beatle' resolveu durante décadas o problema. Quatro homens, quatro etiquetas. Lennon era o inteligente, McCartney o simpático, Starr o engraçado e Harrison ficava responsável por estar calado. Depois escreveu «Something» e All things must pass e a etiqueta começou a dar problemas. 

Graeme Thomson

George Harrison: Behind the locked door

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The Beatles · Abbey Road

Something

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George Harrison

All things must pass

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