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Textos sobre Henryk Górecki

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Quarenta e muitos minutos de luto.

Henryk Górecki passou parte da juventude a aprender maneiras bastante complicadas de escrever música e depois descobriu que podia fazer sofrer muito mais gente com muito menos notas. É uma simplificação que não deve ser confundida com facilidade. Na Terceira Sinfonia, quase tudo parece chegar devagar: os acordes, a voz, as repetições, o silêncio, a tristeza. Nada tem pressa porque nada precisa de convencer-nos. A música limita-se a ficar ali até deixarmos de ter grande vontade de sair.

Depois aconteceu uma coisa ainda mais estranha: vendeu. Uma sinfonia lenta, em polaco, com textos sobre mães, filhos, perda e morte chegou às tabelas de vendas como se alguém tivesse cometido um erro de distribuição. O mercado, que normalmente prefere refrões identificáveis antes do segundo minuto, descobriu subitamente que também havia consumidores disponíveis para quarenta e muitos minutos de luto. Não durou para sempre, naturalmente. O sofrimento pode vender bastante, mas convém não abusar da fidelização.

Também se tentou explicar a obra através da guerra, do Holocausto, da Polónia, da História e de outras coisas suficientemente grandes para parecerem justificações adequadas. Górecki recusou parte desse equipamento e chamou-lhe apenas uma sinfonia de canções tristes. É uma resposta quase ofensivamente simples. Passamos páginas a tentar descobrir o que uma obra quer dizer e o compositor informa-nos de que está triste. É pouco material para um congresso, mas suficiente para uma sinfonia.
Henryk Górecki - Symphony No. 3
Henryk Górecki · Symphony No. 3, Op. 36 - Symphony of sorrowful songs
Royal Philharmonic Orchestra · Susan Gritton · Yuri Simonov
II. Lento e largo
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Apresentados

Discos a dedo: Robert Wyatt - Old rottenhat

Tenho um chapéu que já devia ter deitado fora, segundo pessoas que nunca propuseram deitar fora a própria cabeça, apesar de também a usarem há bastante tempo e com resultados discutíveis. Lembro-me dele ao ouvir Old rottenhat , embora Robert Wyatt merecesse um ouvinte capaz de chegar à música sem passar pelo bengaleiro. A voz parece vir de alguém que ficou depois de todos saírem e continua a falar porque ainda falta dizer uma coisa; eu fico também, com aquela vergonha de quem já vestiu o casaco e percebe que a conversa começou agora. Há uma teimosia terna nesta música que me comove mais do que me convém admitir, sobretudo depois de tantos anos a aperfeiçoar uma expressão facial que sugere discernimento quando estou apenas cansado. Wyatt canta e sinto que devia ter sido mais atento a alguém. Não sei logo a quem, o que aumenta bastante o trabalho. Vou-me lembrando de pessoas, de conversas em que esperei pela minha vez de falar com um empenho que teria sido mais bem empregado a ouvir. Ent...