Um Beatle atrás da porta

George Harrison teve a pouca sorte de ser reservado dentro da banda mais observada do mundo. É uma combinação pouco prática. Se alguém fecha uma porta numa casa normal, chama-se privacidade. Se é um Beatle, começa imediatamente uma biografia.

Behind the locked door, de Graeme Thomson, vive precisamente dessa contradição. Harrison queria jardins, guitarras, religião, corridas de automóveis e algum silêncio. O mundo queria saber o que pensava de Lennon, de McCartney, dos Beatles, do fim dos Beatles e, se ainda houvesse tempo, de si próprio.

A expressão 'quiet Beatle' resolveu durante décadas o problema. Quatro homens, quatro etiquetas. Lennon era o inteligente, McCartney o simpático, Starr o engraçado e Harrison ficava responsável por estar calado. Depois escreveu «Something» e All things must pass e a etiqueta começou a dar problemas. 

Graeme Thomson

George Harrison: Behind the locked door

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The Beatles · Abbey Road

Something

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George Harrison

All things must pass

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Desmontar os Beatles

Ian MacDonald tornou difícil ouvir os Beatles inocentemente. Depois de Revolution in the head, uma canção deixa de ser apenas uma canção. Passa a ter data, estúdio, instrumentos, decisões de produção, circunstâncias políticas, drogas, zangas, influências e, quase sempre, alguém que naquele dia estava particularmente irritado com Paul McCartney. É um problema.

Durante anos ouvimos «Tomorrow never knows» e aceitámos simplesmente que aquilo existia. MacDonald explica como. Faz o mesmo com «Strawberry fields forever», «A day in the life», «Rain», «She said she said» e praticamente tudo o resto, até começarmos a desconfiar de que gostar de música era uma actividade bastante mais simples antes de sabermos quem tocou o quê.

Mas há uma compensação. Ao desmontar os discos, MacDonald não os diminui. Acontece o contrário. Quanto mais peças aparecem, mais improvável parece que quatro homens, algumas máquinas, George Martin e uma quantidade pouco recomendável de confiança tenham conseguido fazer aquilo. Depois fechamos o livro e voltamos a pôr o disco. Felizmente, as canções não sabem que foram explicadas.

Ian MacDonald

Revolution in the head: The Beatles’ records and the sixties

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Arqueologia dos Beatles

Paul McCartney passou férias no Algarve, escreveu por cá «Penina» e deixou outras pequenas histórias; George Harrison teve amizades portuguesas; houve entrevistas, passagens por aeroportos, discos com capas próprias, recortes de jornais e uma quantidade apreciável de vestígios que Luís Pinheiro de Almeida e Teresa Lage foram reunindo. 

É uma característica interessante das bandas realmente grandes: nem precisam de aparecer para deixar memória. Portugal não teve Shea Stadium, Candlestick Park ou sequer quatro rapazes de fato em cima de um palco. Teve notícias, discos, turistas ocasionais, histórias contadas muitos anos depois e a sensação retrospectiva de ter participado um bocadinho.

Chegámos tarde a muitas coisas, mas conservámos cuidadosamente o bilhete de quem passou por perto. Os Beatles nunca cá tocaram. Ainda assim, temos arquivo.

Luís Pinheiro de Almeida · Teresa Lage

Beatles em Portugal

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Uma irmandade sem amor

Stephen King escreve em Danse Macabre: «I believe that we are all ultimately alone and that any deep and lasting human contact is nothing more nor less than a necessary illusion.» Não é propriamente uma frase alegre, embora King se apresse a tornar a solidão um pouco mais habitável. O amor, a bondade, a capacidade de cuidar ou de reconhecer o sofrimento dos outros podem não abolir essa separação fundamental, mas são, diz ele, «efforts to link and integrate», tentativas de tornar «the burden of mortality a little easier to bear». Se a ligação é uma ilusão, pelo menos é uma ilusão com utilidade.

O horror faz o movimento contrário. «Horror, terror, fear, panic: these are the emotions which drive wedges between us, split us off from the crowd, and make us alone.» O medo fecha a porta, põe-nos a olhar para trás e transforma até uma multidão num lugar solitário. King chama-lhe «a fellowship with no love in it», o que serve bastante bem para certas multidões que nada têm a ver com filmes de terror.

O paradoxo é que procuramos voluntariamente essas emoções. Pagamos um bilhete, abrimos um livro, apagamos a luz e deixamos entrar precisamente aquilo que, fora dali, passaríamos algum tempo a evitar. Para King, há qualquer coisa de ritual nisso: uma libertação controlada do medo que acaba por devolver alguma ordem às coisas. O monstro fica no livro, o cadáver nos créditos finais, e nós podemos voltar à cozinha.

No fim, King convoca os Beatles: «What do you see when you turn out the light?» A resposta é: «I can’t tell you, but I know that it’s mine.» Talvez seja isso. O horror empresta formas ao que já estava connosco. Depois acendemos a luz. Nem tudo desaparece.

Stephen King

Danse macabre

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The Beatles · Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band

With a little help from my friends

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