Confissões ao balcão

A verdade tem uma reputação excessiva. Passamos a vida a exigi-la aos outros, embora grande parte da convivência dependa precisamente de ninguém dizer tudo aquilo que pensa. Joe Hill resolve testar o sistema: um homem acorda com cornos e descobre que, na sua presença, as pessoas sentem uma necessidade irresistível de confessar desejos, ressentimentos e pequenas monstruosidades que até então tinham tido o bom senso de guardar para si. O resultado não recomenda alterações legislativas. Pais, amigos, conhecidos e estranhos tornam-se subitamente sinceros e percebe-se depressa que a civilização deve bastante a frases como «não faz mal», «fica-te bem», «claro que não estou chateado» e «não te preocupes, não custa nada». Ig Perrish já tinha problemas suficientes: a mulher que amava foi assassinada, quase toda a gente suspeita dele e o luto não estava propriamente a correr bem. Os cornos acrescentam-lhe apenas o privilégio de descobrir o que os outros realmente pensam, vantagem que devia vir com possibilidade de devolução.

É aqui que Horns se torna mais divertido do que a sua decoração diabólica faria supor. O inferno não precisa de fogo, enxofre ou funcionários especializados. Basta retirar às pessoas o filtro. Uma comunidade aparentemente normal transforma-se num serviço permanente de reclamações onde finalmente ninguém tem de ser educado. Hill ainda acrescenta demónios, vingança, religião, culpa e uma árvore com importância suficiente para não ser apenas paisagismo, mas o verdadeiro elemento sobrenatural continua a ser outro: alguém dizer exactamente o que lhe vai na cabeça e a relação sobreviver aos cinco minutos seguintes. Durante séculos discutimos se o Homem nasce bom ou mau. Talvez nasça apenas com capacidade para ficar calado.

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