Ressuscitar com memória

Hans Urs von Balthasar lembra uma coisa pouco conveniente acerca da Páscoa: antes da ressurreição há que morrer. Temos tendência para preferir a segunda parte. É compreensível. Ressuscitar oferece melhores perspectivas do que descer aos infernos. Mas em Mysterium paschale não há atalho entre uma coisa e outra. A passagem faz-se por inteiro: perda, abandono, silêncio, morte. Só depois vem o resto. Talvez seja isso que torna a ideia tão pouco confortável. A transformação não consiste em regressar ao ponto de partida como se nada tivesse acontecido. Cristo ressuscita com as feridas. A vitória não apaga aquilo que a tornou necessária. É uma má notícia para quem gosta de recomeços limpos. A Páscoa promete uma vida nova, mas não promete fazer esquecer a antiga. 

Hans Urs von Balthasar

Mysterium paschale: The mystery of Easter

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Opinião definitiva

A Teresa chegou atrasada vinte minutos e pediu desculpa como se viesse de muito mais longe. Trazia um casaco demasiado grande e aquela maneira de ficar junto à porta que certas pessoas têm quando ainda não decidiram se entraram. O Rui perguntou-lhe se queria café. Ela disse que sim, depois não, depois afinal sim, mas com pouco açúcar. Foi assim durante a primeira meia hora: pequenas correcções à própria existência. Sentou-se, levantou-se para ir buscar o telemóvel, voltou sem ele, perguntou se a luz incomodava e acabou sentada precisamente no sítio onde a luz lhe dava de lado. «Assim está bem?», perguntou. Rui disse que sim. Não estava propriamente a falar da luz.

A fotografia demorou mais do que devia porque Teresa tinha uma relação difícil com a ideia de ficar quieta. Sempre que percebia que estava a ser observada, corrigia qualquer coisa: a mão, o cabelo, a posição do ombro, a expressão. Ao fim de algumas tentativas, Rui disse-lhe para parar de ajudar. Ela riu-se e, por alguns segundos, esqueceu-se de compor a cara. Foi nessa altura que ele fotografou. Na imagem ficou metade do rosto, uma mão ainda indecisa e o resto entregue à sombra, como se ela tivesse comparecido apenas na proporção em que naquele dia lhe era possível.

Mais tarde, Teresa viu a fotografia e perguntou se não havia outra em que aparecesse melhor. Rui disse que havia várias. Ela ficou um pouco a olhar para aquela. «Mas nesta pareço eu», disse, contrariada. É uma queixa difícil de responder. Ficaram os dois em silêncio durante alguns segundos. Depois ela pegou no café, que já estava frio, bebeu um gole e fez uma careta. Era, pelo menos, uma coisa sobre a qual podia ter uma opinião definitiva.

Quando vieres, vem devagar

Não convém chegar depressa demais a certos lugares. Há cidades que perdem muito quando vistas logo de frente, conversas que começam mal e precisam de dez minutos para se lembrar de que talvez valham a pena, casas que só ganham interesse quando aparecem primeiro ao longe, duas ou três manchas brancas entre árvores, e pessoas que ficam bastante melhores depois de desistirem de causar boa impressão. A pressa tem este defeito: entrega-nos as coisas antes de termos criado espaço para elas. Depois queixamo-nos de que não eram como imaginávamos, esquecendo que a imaginação teve meses de preparação e a realidade apareceu sem ensaio, ligeiramente despenteada e sem saber muito bem onde pôr as mãos. Mais sensato seria deixar que certas coisas se aproximassem devagar, como aquelas aldeias que começamos por ver do outro lado de um vale: primeiro os telhados, depois uma torre, mais tarde uma rua e, só no fim, alguém a sacudir uma toalha à janela, o que estraga um pouco a composição mas melhora bastante a verdade.

Também as pessoas deviam beneficiar desse regime. Conhecê-las por partes, sem obrigação de apresentar logo currículo, traumas, hábitos alimentares, opinião sobre férias em Agosto e uma resposta minimamente convincente à pergunta «o que procuras?». Primeiro uma maneira de rir, depois uma frase que fica, uma mão pousada num sítio qualquer, o nome de uma irmã, uma antipatia inexplicável por determinado fruto, a descoberta de que bebe o café sem açúcar. A intimidade tem sido muito prejudicada pela eficiência. Queremos saber depressa «o que é isto», «para onde vai», «o que queres de mim», como se uma relação pudesse começar por preencher correctamente os campos obrigatórios. Algumas coisas só começam a existir quando deixamos de lhes pedir uma definição.

É por isso que gosto de chegadas anunciadas por quase nada. Um telhado ao longe, uma luz acesa antes de escurecer, alguém que ainda não vemos mas sabemos estar ali. Não é preciso que o mundo faça grande cerimónia; as coisas importantes raramente entram com banda. Quando vieres, vem devagar. Quero ter tempo de perceber que já estavas a chegar antes de eu saber.