Quando já não há nada para ganhar, sobra a possibilidade de o outro perder
Colm decide que já não quer ser amigo de Pádraic. Não houve traição, dinheiro desaparecido, mulher envolvida ou uma daquelas discussões antigas que permitem às pessoas explicar durante vinte anos por que razão deixaram de se falar. Simplesmente deixou de gostar dele. É uma razão ao mesmo tempo insuficiente e impossível de discutir. Pádraic, naturalmente, tenta discuti-la. Quer saber o que fez, quando começou, se houve algum episódio que lhe escapou, porque um homem aceita melhor ser considerado culpado do que irrelevante. Colm mantém-se firme. Pádraic insiste. Colm ameaça cortar um dedo sempre que ele voltar a incomodá-lo. A partir daqui, qualquer pessoa razoável concluiria que a amizade tinha problemas anteriores que talvez não constassem da acta.
The banshees of Inisherin vai tratando esta pequena divergência como certas guerras tratam as grandes: primeiro existe uma questão que ainda poderia caber numa conversa; depois existem posições; mais tarde já ninguém se lembra exactamente do que pretendia obter, mas desistir seria dar razão ao outro. Pádraic quer recuperar o amigo. Colm quer que o deixem em paz. Para demonstrar que deseja ser deixado em paz, começa a amputar os dedos de que precisa para tocar violino, método que possui pelo menos a virtude de tornar muito clara a seriedade da posição. Do outro lado da água, homens irlandeses disparam uns contra os outros por razões incomparavelmente maiores e acabam, vistas à distância, com uma semelhança desconfortável. A escala muda; a teimosia reconhece-se.
É esse o lado mais engraçado e mais triste do filme: ninguém é suficientemente estúpido para não perceber que está a piorar a própria vida. Percebem. Continuam. Colm perde dedos, Pádraic perde a bondade, ambos perdem a amizade e cada nova perda passa imediatamente a justificar a seguinte. A certa altura já não interessa quem começou, apenas quem seria o primeiro a parar, que é precisamente a posição mais humilhante quando duas pessoas decidiram transformar o orgulho numa questão de soberania. McDonagh não precisa de explicar muito mais sobre guerras civis. Basta-lhe mostrar dois vizinhos separados por alguns metros de estrada, cada um ocupado em garantir que o outro não fique com a impressão errada.
The banshees of Inisherin vai tratando esta pequena divergência como certas guerras tratam as grandes: primeiro existe uma questão que ainda poderia caber numa conversa; depois existem posições; mais tarde já ninguém se lembra exactamente do que pretendia obter, mas desistir seria dar razão ao outro. Pádraic quer recuperar o amigo. Colm quer que o deixem em paz. Para demonstrar que deseja ser deixado em paz, começa a amputar os dedos de que precisa para tocar violino, método que possui pelo menos a virtude de tornar muito clara a seriedade da posição. Do outro lado da água, homens irlandeses disparam uns contra os outros por razões incomparavelmente maiores e acabam, vistas à distância, com uma semelhança desconfortável. A escala muda; a teimosia reconhece-se.
É esse o lado mais engraçado e mais triste do filme: ninguém é suficientemente estúpido para não perceber que está a piorar a própria vida. Percebem. Continuam. Colm perde dedos, Pádraic perde a bondade, ambos perdem a amizade e cada nova perda passa imediatamente a justificar a seguinte. A certa altura já não interessa quem começou, apenas quem seria o primeiro a parar, que é precisamente a posição mais humilhante quando duas pessoas decidiram transformar o orgulho numa questão de soberania. McDonagh não precisa de explicar muito mais sobre guerras civis. Basta-lhe mostrar dois vizinhos separados por alguns metros de estrada, cada um ocupado em garantir que o outro não fique com a impressão errada.