O algoritmo que tenha paciência

O meu vídeo favorito no YouTube apresenta uma senhora inglesa a tocar Genesis. Pronto, está comprometida qualquer hipótese de me acharem interessante num jantar. Chama-se Sally Sparks e, em 2021, durante o isolamento, resolveu interpretar «Blood on the rooftops» praticamente sozinha. Há pessoas que aproveitam o fim do mundo para aprender a fazer pão; Sally escolheu uma tarefa com melhor acompanhamento. A canção leva-nos a uma casa inglesa onde a televisão ajuda a manter o mundo à distância, até chegar o telejornal e estragar o serão. Compreendo aqueles pais. Uma pessoa acomoda-se no sofá e aparece-lhe a humanidade inteira a pedir satisfações. Sally pegou nesta tristeza doméstica e fez-lhe companhia. Talvez seja isso que me comove: alguém dedicar tanto cuidado a uma coisa de que gosta, com o planeta fechado e sem saber quem estará do outro lado. Eu estava. Escrevi-lhe a dizer que a interpretação era maravilhosa. Mais tarde, ouvi uma banda tocar esta canção ao vivo e voltei ao vídeo para lhe dizer que me lembrara da versão dela. Respondeu-me, contente por saber que alguém ainda a tocava em concertos. Agora, sempre que o YouTube me recomenda alguma coisa absolutamente imperdível, apetece-me voltar à Sally. É uma pequena falta de educação para com o progresso, mas tenho sido muito feliz a cometê-la. O algoritmo há-de aprender a entreter-se sozinho.

Os Genesis ainda estão na cama

Há uma pequena crueldade no título A Genesis in my bed. Steve Hackett saiu dos Genesis em 1977, fez dezenas de discos, atravessou estilos e continentes, tocou sozinho e acompanhado, inventou outras maneiras de fazer uma guitarra soar, e mais de quarenta anos depois os Genesis continuam na cama. É o inconveniente de ter pertencido a uma coisa suficientemente grande: podemos passar a vida inteira a construir outras casas e, quando chega a altura de escrever a legenda, alguém volta a pôr-nos na antiga morada. Hackett parece aceitar isto com uma serenidade pouco habitual no género autobiográfico, onde músicos de certa idade encontram muitas vezes espaço para recordar com rigor surpreendente quem não lhes telefonou, quem ficou com mais percentagem nos direitos e quem teve uma ideia em 1974 que, segundo eles, a História atribuiu injustamente a outra pessoa. Aqui há Genesis, evidentemente, e há Peter Gabriel, Tony Banks, Mike Rutherford, Phil Collins, discos, digressões, discussões e aquele período em que cinco homens ingleses conseguiram tornar capas, máscaras e compassos ímpares numa carreira profissional, mas o livro não fica preso aí. Hackett escreve como alguém que nunca viu grande utilidade em chegar a uma conclusão definitiva sobre a música: há sempre outra guitarra, um som que ainda não experimentou, uma colaboração improvável ou uma nota conhecida que pode ser tocada de outra maneira. No fim, é isso que torna o livro mais simpático do que nostálgico. Os Genesis podem continuar na cama; Hackett, felizmente, continua a levantar-se.

Steve Hackett

A Genesis in my bed: The autobiography

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Prova de vida

Há uma idade em que ir ver Steve Hackett começa a contar também como controlo de sobrevivência. Estamos todos ali, no Campo Pequeno, a ouvir música que em tempos prometeu o futuro, embora o futuro tenha entretanto chegado com dores lombares, óculos progressivos e a necessidade de registar previamente onde se estaciona. O rock progressivo tem esta pequena crueldade: continua progressivo quando nós já progredimos quanto baste. Hackett, felizmente, não parece ter sido informado. Tocou "Firth of Fifth" como se ainda fosse possível salvar alguma coisa através de um solo de guitarra com sete minutos e, durante esses sete minutos, foi. O público reconheceu cada nota com aquela alegria grave de quem encontra um amigo de escola e verifica, antes de mais, que ele também envelheceu. Houve "The lamb lies down on Broadway", "The cinema show", "The carpet crawlers" ou "Dancing with the moonlit knight", títulos que já não são canções mas moradas antigas. E houve até um solo de bateria, esse momento peculiar em que centenas de adultos pagantes aceitaram voluntariamente ouvir um homem bater sozinho em coisas.

Actualização de estado

Not dead yet é um título curioso para um livro de memórias. Parece menos uma autobiografia do que uma actualização de estado. No caso de Phil Collins, percebe-se. Passou décadas suficientemente exposto para que o público tivesse tempo de gostar dele, cansar-se dele, culpá-lo pelos anos oitenta e, mais tarde, começar a gostar dele outra vez. Entretanto tocou bateria, cantou nos Genesis, teve uma carreira a solo gigantesca e gravou provavelmente o único fill de bateria que milhões de pessoas conseguem antecipar antes de ele acontecer. É uma forma particularmente eficiente de imortalidade: quatro segundos e toda a gente sabe que vem aí qualquer coisa.

O livro tem a vantagem de Collins não parecer muito interessado em transformar a própria vida numa operação de relações públicas. Há sucessos, casamentos, excessos, erros, doenças e aquela quantidade de decisões que parecem perfeitamente razoáveis quando se tem dinheiro suficiente para não haver ninguém na sala encarregado de dizer «não». A certa altura, a celebridade deixa de parecer uma recompensa e começa a parecer um emprego com um horário particularmente mau. Collins sobreviveu-lhe, o que explica o título.

Phil Collins Not dead yet: The autobiography Ver no Goodreads

Por dizer

Mike Rutherford chamou The living years às memórias, o que é uma maneira bastante eficiente de admitir que passou décadas a tentar resolver uma conversa que já não podia ter. A canção nascera precisamente desse incómodo: aquilo que não se disse ao pai enquanto ainda havia tempo e que, depois, adquire a desagradável estabilidade das coisas impossíveis de corrigir. Pelo meio houve Genesis, Mike + The Mechanics, digressões, discos, dinheiro e toda a maquinaria necessária para ocupar uma vida sem necessariamente tratar dos assuntos pendentes. É uma das pequenas fraudes da idade adulta: passamos anos convencidos de que haverá ocasião mais adequada para certas conversas. Depois alguém morre e percebemos que a agenda não tinha sido consultada. Rutherford escreveu uma canção sobre isso. Mais tarde escreveu um livro. Algumas conversas acabam por precisar de várias edições.

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Com contas certas e encerradas

Um baterista tem uma posição curiosa numa banda: passa o concerto inteiro sentado, fica normalmente atrás dos outros e, ainda assim, é uma das poucas pessoas que ninguém pode ignorar quando falha. Bill Bruford parece ter levado esta pequena vantagem sindical bastante a sério. Tocou nos Yes quando as canções começaram a crescer para lá do tamanho regulamentar, saiu quando a banda estava a ficar enorme, entrou nos King Crimson precisamente quando estes pareciam interessados em demonstrar que contar até quatro era uma convenção burguesa e, mais tarde, criou os Earthworks para poder tocar jazz sem ter de explicar por que razão havia um mellotron na sala. Uma carreira coerente, portanto, desde que se aceite uma definição suficientemente ampla de coerência.

A autobiografia beneficia de Bruford nunca parecer muito impressionado com a profissão que escolheu. O rock progressivo produziu capas mitológicas, conceitos filosóficos, solos suficientemente longos para incluir intervalo e músicos capazes de discutir durante horas a natureza da música enquanto alguém continuava à espera que a carrinha chegasse. Bruford observa tudo isto a partir da bateria, um lugar excelente para desenvolver cepticismo: à frente estão homens a procurar novas formas de expressão; atrás, continua a ser necessário saber onde fica o primeiro tempo. Mesmo quando fala de Yes, King Crimson, Genesis ou Earthworks, fica a sensação de que toda a grande aventura musical acaba, mais cedo ou mais tarde, em questões muito menos grandiosas: horários, ensaios, viagens e alguém a perguntar se já podemos começar.

Depois reformou-se. Não morreu, não perdeu as mãos e aparentemente ninguém o proibiu de se aproximar de uma bateria. Limitou-se a concluir que já tinha tocado o suficiente, decisão quase ofensiva numa profissão onde a reforma costuma consistir em anunciar uma última digressão e repetir o procedimento três anos depois. Bruford fechou a bateria como quem termina uma conta que estava certa. Depois de décadas a acompanhar músicos interessados em ultrapassar todos os limites conhecidos, acabou por ser ele a descobrir quando parar. 

Bill Bruford

Bill Bruford - The autobiography: Yes, King Crimson, Earthworks and more

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