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A mostrar mensagens de julho, 2013

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Definição de fado

Nas notas da compilação Amália Rodrigues, editada pela Movieplay em 1997, aparece uma definição de fado que talvez diga mais sobre o género do que muitas páginas de musicologia. Perguntam a Amália o que é o fado. Ela responde: «O fado é saber que não se pode lutar contra aquilo que temos. É aquilo que não podemos mudar. É perguntar porquê e não saber porquê. É não deixar de perguntar e, ao mesmo tempo, saber que não tem resposta.»

Há aqui uma contradição que me parece essencial. Se sabemos que não há resposta, porque continuamos a perguntar? Talvez porque a resignação completa fosse outra coisa. O fado, pelo menos nesta definição, é aceitar sem deixar de interrogar aquilo que se aceita.

Erro de etiqueta

Drácula tem um problema que hoje seria resolvido com um código à porta: não entra sem ser convidado. É uma limitação curiosa para alguém capaz de atravessar séculos, transformar-se em nevoeiro e sobreviver à morte, mas obrigado a respeitar regras básicas de hospitalidade. Bram Stoker percebeu bem a força do detalhe. O verdadeiro perigo está naquele momento perfeitamente civilizado em que alguém diz «entre». A partir daí, já é tarde para consultar as condições. O conde instala-se, conhece a família, altera os horários e começa a interessar-se demasiado pela circulação sanguínea dos presentes. O resto é uma longa tentativa de corrigir um erro de etiqueta. Jonathan Harker, Van Helsing e companhia recorrem a crucifixos, alho, estacas e uma quantidade apreciável de deslocações para resolver aquilo que, algumas páginas antes, poderia ter sido evitado com menos educação. A literatura gótica retirou daqui muitas lições; a vida social, aparentemente, menos. Continuamos a ensinar às crianças que devem receber bem as visitas. Stoker limitou-se a acrescentar que convém saber quem toca à campainha.

Bram Stoker - Dracula
Bram Stoker
Dracula
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Apresentados

Discos a dedo: Robert Wyatt - Old rottenhat

Tenho um chapéu que já devia ter deitado fora, segundo pessoas que nunca propuseram deitar fora a própria cabeça, apesar de também a usarem há bastante tempo e com resultados discutíveis. Lembro-me dele ao ouvir Old rottenhat , embora Robert Wyatt merecesse um ouvinte capaz de chegar à música sem passar pelo bengaleiro. A voz parece vir de alguém que ficou depois de todos saírem e continua a falar porque ainda falta dizer uma coisa; eu fico também, com aquela vergonha de quem já vestiu o casaco e percebe que a conversa começou agora. Há uma teimosia terna nesta música que me comove mais do que me convém admitir, sobretudo depois de tantos anos a aperfeiçoar uma expressão facial que sugere discernimento quando estou apenas cansado. Wyatt canta e sinto que devia ter sido mais atento a alguém. Não sei logo a quem, o que aumenta bastante o trabalho. Vou-me lembrando de pessoas, de conversas em que esperei pela minha vez de falar com um empenho que teria sido mais bem empregado a ouvir. Ent...