A fotografia estraga tudo
Martin Parr passou boa parte da vida a fotografar pessoas que estavam demasiado ocupadas a viver para perceberem que podiam acabar num museu. Em Eu sou Martin Parr, Lee Shulman acompanha um fotógrafo que fez das férias, das filas, dos gelados, dos pratos demasiado cheios, das roupas escolhidas com excessiva confiança e de toda aquela coreografia involuntária da vida moderna uma espécie de arquivo daquilo que somos quando julgamos que ninguém importante está a olhar. É também por isso que as fotografias de Parr podem ser tão desconfortáveis: reconhecemos imediatamente os outros e, alguns segundos depois, começamos a desconfiar de nós. Há sempre alguém numa fotografia dele com uma camisa que jamais compraríamos, uma comida que jamais pediríamos ou uma maneira de estar na praia que nos parece profundamente absurda, até aparecer uma fotografia nossa de 1994. Nessa altura, a vantagem moral acaba depressa. A fotografia guarda os calções, o corte de cabelo, a toalha com golfinhos e aquela convicção extraordinária de que estávamos muito bem. Shulman, que passou anos a recolher fotografias anónimas de famílias desconhecidas, aproxima-se de Parr precisamente por aí: ambos sabem que uma fotografia pode ser importante muito antes de alguém decidir que é arte. Durante décadas ensinámos as pessoas a fotografar ocasiões importantes e elas responderam fotografando almoços, cães, piscinas, carros novos, crianças a fazer caretas e parentes encostados a monumentos. Ainda bem. Se dependêssemos apenas dos fotógrafos oficiais, o século XX pareceria ter sido habitado por presidentes, guerras e gente a cortar fitas. Parr acrescentou-lhe os molhos. E é aí que o seu trabalho se torna mais sério precisamente quando parece estar a divertir-se: uma sociedade também se explica pelo que come, pelo que compra, pelo sítio onde passa férias e pela extraordinária quantidade de coisas que leva para a praia. Fotografar tudo isso é admitir que o banal só parece banal enquanto está a acontecer. Esperem vinte anos e aquela embalagem de batatas fritas será História. Esperem quarenta e alguém publica um livro. Esperem cinquenta e aparece um homem de luvas brancas a segurá-la num arquivo. A fotografia estraga-nos assim o presente: transforma, sem pedir licença, aquilo de que estamos fartos naquilo de que um dia teremos saudades.
