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A folha de ponto no Paraíso

Sol. Carros. Raparigas. Ondas. Durante muito tempo pareceu que os Beach Boys trabalhavam num sector da economia americana onde o Inverno tinha sido abolido por falta de procura. As canções garantiam praias, descapotáveis e uma adolescência suficientemente longa para ninguém ter de explicar quem pagava a gasolina. Depois aparece Keith Badman com datas. Dias, sessões, concertos, gravações, viagens, telefonemas, discussões e aquela quantidade de informação necessária para transformar um mito californiano numa actividade com horário. É um pouco como descobrir a folha de ponto do Paraíso. Brian Wilson podia estar a tentar descobrir novos sons dentro de um estúdio enquanto os restantes atravessavam a América a cantar sobre diversão, diversão, diversão para pessoas que tinham pago bilhete e, portanto, esperavam recebê-la à hora marcada. A certa altura torna-se difícil não admirar a logística: vender juventude eterna exige uma quantidade surpreendente de trabalho administrativo.

É esse o pequeno estrago provocado por livros como The Beach Boys. Conhecemos as fotografias: cinco rapazes, camisas iguais, areia, pranchas e um Oceano Pacífico contratado para ficar ao fundo. Badman começa a preencher o espaço fora do enquadramento. Há estúdios, aeroportos, contratos, substituições, famílias, dinheiro, cansaço e músicos obrigados a repetir em palco uma felicidade que já tinham gravado meses antes. Nada disto estraga «God only knows» ou «Surf’s up». Pelo contrário, torna-as ligeiramente mais improváveis.  O Verão dava bastante trabalho.

Keith Badman - The Beach Boys
Keith Badman
The Beach Boys: The definitive diary of America’s greatest band, on stage and in the studio
Ver no Goodreads
The Beach Boys - Pet Sounds
The Beach Boys · Pet sounds
God only knows
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The Beach Boys - Surf's Up
The Beach Boys · Surf's up
Surf's up
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Discos a dedo: Robert Wyatt - Old rottenhat

Tenho um chapéu que já devia ter deitado fora, segundo pessoas que nunca propuseram deitar fora a própria cabeça, apesar de também a usarem há bastante tempo e com resultados discutíveis. Lembro-me dele ao ouvir Old rottenhat , embora Robert Wyatt merecesse um ouvinte capaz de chegar à música sem passar pelo bengaleiro. A voz parece vir de alguém que ficou depois de todos saírem e continua a falar porque ainda falta dizer uma coisa; eu fico também, com aquela vergonha de quem já vestiu o casaco e percebe que a conversa começou agora. Há uma teimosia terna nesta música que me comove mais do que me convém admitir, sobretudo depois de tantos anos a aperfeiçoar uma expressão facial que sugere discernimento quando estou apenas cansado. Wyatt canta e sinto que devia ter sido mais atento a alguém. Não sei logo a quem, o que aumenta bastante o trabalho. Vou-me lembrando de pessoas, de conversas em que esperei pela minha vez de falar com um empenho que teria sido mais bem empregado a ouvir. Ent...
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