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Civilização em manutenção

Jacinto tinha resolvido o problema da felicidade com equipamento. No 202 dos Campos Elísios havia livros, máquinas, telefones, elevadores, aquecimentos, engenhos destinados a poupar tempo e outros destinados provavelmente a explicar por que razão o tempo continuava a faltar. A civilização tinha-lhe fornecido tudo, incluindo o privilégio de estar profundamente aborrecido no meio de coisas muito caras. É uma situação que Eça de Queirós percebe bastante bem: quando temos pouco, queremos mais; quando finalmente temos tudo, começamos a suspeitar de que talvez fosse melhor jantar.

Tormes aparece então com a brutalidade das soluções demasiado simples. Não há catálogo, botão, serviço técnico ou aparelho cuja função precise de ser demonstrada por um criado. Há pão, caldo, vinho, montes, árvores e pessoas que não parecem particularmente preocupadas com o facto de a Humanidade estar a avançar. Jacinto, que em Paris tinha acesso aos resultados mais recentes da civilização, descobre no campo a extraordinária modernidade de uma cama onde consegue dormir. O progresso sofre aqui um pequeno problema de relações públicas. É difícil defender a superioridade de uma máquina destinada a melhorar a vida quando uma sopa está a obter resultados melhores.

A graça de A cidade e as serras está também em Eça não propor propriamente que todos abandonemos as cidades e comecemos a cultivar couves. Jacinto leva consigo dinheiro, hábitos, empregados e uma margem de segurança que torna a simplicidade bastante mais confortável. O regresso à natureza é uma experiência especialmente agradável quando alguém ficou responsável pelas contas. Ainda assim, fica a suspeita. Passamos uma parte considerável da vida a adquirir coisas destinadas a facilitar a existência e outra parte a tentar arranjar um fim-de-semana onde não tenhamos de as usar. 

A Cidade e as Serras — Eça de Queirós
Eça de Queirós
A cidade e as serras
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Apresentados

Discos a dedo: Robert Wyatt - Old rottenhat

Tenho um chapéu que já devia ter deitado fora, segundo pessoas que nunca propuseram deitar fora a própria cabeça, apesar de também a usarem há bastante tempo e com resultados discutíveis. Lembro-me dele ao ouvir Old rottenhat , embora Robert Wyatt merecesse um ouvinte capaz de chegar à música sem passar pelo bengaleiro. A voz parece vir de alguém que ficou depois de todos saírem e continua a falar porque ainda falta dizer uma coisa; eu fico também, com aquela vergonha de quem já vestiu o casaco e percebe que a conversa começou agora. Há uma teimosia terna nesta música que me comove mais do que me convém admitir, sobretudo depois de tantos anos a aperfeiçoar uma expressão facial que sugere discernimento quando estou apenas cansado. Wyatt canta e sinto que devia ter sido mais atento a alguém. Não sei logo a quem, o que aumenta bastante o trabalho. Vou-me lembrando de pessoas, de conversas em que esperei pela minha vez de falar com um empenho que teria sido mais bem empregado a ouvir. Ent...