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Et in Arcadia ego

A Arcádia tinha tudo para correr bem: pastores, árvores, tardes compridas, alguma música e nenhuma obrigação aparente de responder a e-mails. Depois apareceu um túmulo. «Et in Arcadia ego», dizia a inscrição, ou, numa das leituras mais persistentes, a própria Morte: também eu estou na Arcádia. É uma maneira bastante desagradável de estragar a paisagem. Podemos mudar de cidade, comprar uma casa no campo, desligar o telefone e dedicar-nos à contemplação das oliveiras; a Morte não parece reconhecer grande valor jurídico à mudança de residência.
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Discos a dedo: Robert Wyatt - Old rottenhat

Tenho um chapéu que já devia ter deitado fora, segundo pessoas que nunca propuseram deitar fora a própria cabeça, apesar de também a usarem há bastante tempo e com resultados discutíveis. Lembro-me dele ao ouvir Old rottenhat , embora Robert Wyatt merecesse um ouvinte capaz de chegar à música sem passar pelo bengaleiro. A voz parece vir de alguém que ficou depois de todos saírem e continua a falar porque ainda falta dizer uma coisa; eu fico também, com aquela vergonha de quem já vestiu o casaco e percebe que a conversa começou agora. Há uma teimosia terna nesta música que me comove mais do que me convém admitir, sobretudo depois de tantos anos a aperfeiçoar uma expressão facial que sugere discernimento quando estou apenas cansado. Wyatt canta e sinto que devia ter sido mais atento a alguém. Não sei logo a quem, o que aumenta bastante o trabalho. Vou-me lembrando de pessoas, de conversas em que esperei pela minha vez de falar com um empenho que teria sido mais bem empregado a ouvir. Ent...
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