O método Bowie

David Bowie passou a vida a mudar de cabelo, roupa, personagem, cidade, género musical e, quando necessário, planeta. Os fãs chamaram-lhe coerência. É uma vantagem reservada a poucas pessoas: a maioria de nós muda de corte de cabelo e já tem de dar explicações à família. Em On Bowie, Rob Sheffield escreve sobretudo a partir dessa relação estranha entre alguém que nunca parava quieto e milhões de pessoas que encontravam precisamente nisso alguma estabilidade. Bowie podia matar uma personagem, aparecer com outra e ninguém lhe chamava indecisão; chamavam-lhe novo álbum. Bowie fez da mudança uma forma de continuidade. A maioria de nós limita-se a trocar de casaco.

Rob Sheffield

On Bowie

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O assunto principal

O fim do mundo tem a vantagem de vir anunciado. Em 2012, chegou mesmo a ter data: 21 de Dezembro. Paulo Varela Gomes aproveitou a gentileza do calendário para escrever um livro em que um homem fala com o psiquiatra sobre a morte enquanto o Verão acaba, Portugal se desarranja e o corpo começa a dar sinais de que possui um calendário próprio. Entram pelo meio Beckford, Lenine, Malaparte, bichos, plantas, história, doença e outras maneiras de adiar o assunto principal. 

O mundo, como sabemos, não acabou a 21 de Dezembro. É uma das pequenas crueldades dos apocalipses colectivos: falham quase sempre a quem tem um privado em andamento.

Paulo Varela Gomes

O Verão de 2012

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Promoção póstuma

A publicidade tem uma segunda vida bastante mais respeitável do que a primeira. Enquanto tenta vender-nos detergente, margarina, férias ou automóveis, interrompe o filme e irrita-nos; passados trinta anos, aparece num livro de Luís Trindade e chamamos-lhe história social. Foi você que pediu uma história da publicidade? vive também dessa pequena promoção póstuma: slogans, cartazes e anúncios que nasceram para durar alguns segundos acabam a explicar melhor uma época do que muitos discursos preparados para durar décadas. Entretanto deixámos de comprar o produto, esquecemos a marca, mas continuamos a saber o refrão. A publicidade conseguiu finalmente aquilo que sempre quis: ficou na nossa cabeça. Só já não há nada para vender.

Luís Trindade

Foi você que pediu uma história da publicidade?

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Agenda da crise

Eric Clapton passou décadas a tocar guitarra como se a vida pudesse, em princípio, ser resolvida com a nota certa. The autobiography serve sobretudo para demonstrar que não. Há talento, fama, drogas, dinheiro, mulheres, perdas, recomeços e uma quantidade considerável de más decisões tomadas por alguém que, ao mesmo tempo, conseguia decidir exactamente onde colocar um bend. É uma discrepância útil: a precisão artística não parece vir acompanhada de qualquer garantia para o resto.

Clapton conta tudo com uma sobriedade que às vezes chega a ser desconcertante. Um desastre segue-se a outro, aparece uma digressão, depois um disco, depois outro desastre. A carreira continua. Talvez seja essa a parte mais estranha de uma autobiografia de rock: perceber que entre os episódios que normalmente justificariam parar tudo havia sempre ensaios marcados para terça-feira. 

Eric Clapton Eric Clapton: The autobiography Ver no Goodreads

Actualização de estado

Not dead yet é um título curioso para um livro de memórias. Parece menos uma autobiografia do que uma actualização de estado. No caso de Phil Collins, percebe-se. Passou décadas suficientemente exposto para que o público tivesse tempo de gostar dele, cansar-se dele, culpá-lo pelos anos oitenta e, mais tarde, começar a gostar dele outra vez. Entretanto tocou bateria, cantou nos Genesis, teve uma carreira a solo gigantesca e gravou provavelmente o único fill de bateria que milhões de pessoas conseguem antecipar antes de ele acontecer. É uma forma particularmente eficiente de imortalidade: quatro segundos e toda a gente sabe que vem aí qualquer coisa.

O livro tem a vantagem de Collins não parecer muito interessado em transformar a própria vida numa operação de relações públicas. Há sucessos, casamentos, excessos, erros, doenças e aquela quantidade de decisões que parecem perfeitamente razoáveis quando se tem dinheiro suficiente para não haver ninguém na sala encarregado de dizer «não». A certa altura, a celebridade deixa de parecer uma recompensa e começa a parecer um emprego com um horário particularmente mau. Collins sobreviveu-lhe, o que explica o título.

Phil Collins Not dead yet: The autobiography Ver no Goodreads

Imagens meramente perturbadoras

Houve um tempo em que comprar um disco implicava levar para casa um objecto quadrangular com trinta centímetros de lado e, portanto, espaço suficiente para alguém ter uma ideia. A Hipgnosis levou esta circunstância demasiado a sério. Em vez de pôr quatro músicos encostados a uma parede, como seria administrativamente mais simples, Aubrey Powell, Storm Thorgerson e companhia preferiam homens a arder, vacas, prismas, edifícios impossíveis, pessoas sem rosto e situações que pareciam ter começado antes de chegarmos. Pink Floyd, Led Zeppelin, 10cc ou Peter Gabriel entregavam-lhes um disco; eles devolviam uma pergunta em cartão. Muitas vezes nem o nome da banda aparecia na capa. Partia-se do princípio extraordinariamente optimista de que o comprador saberia ao que vinha.

Vinyl . Album . Cover . Art é, por isso, também um catálogo de uma época em que a embalagem podia recusar-se a explicar o produto. Uma capa da Hipgnosis não precisava de mostrar o músico, representar as letras ou sequer deixar claro de que género musical se tratava. Precisava de fazer-nos pegar no disco. Depois podíamos passar meia hora a tentar perceber por que razão havia um homem a apertar a mão a outro homem em chamas. Era uma relação bastante exigente com o consumidor: primeiro comprava-se o álbum, depois começava a investigação.

Aubrey Powell Vinyl . Album . Cover . Art: The complete Hipgnosis catalogue Ver no Goodreads

Procedimentos de príncipe

O príncipe tem a rara vantagem de ser muito citado por pessoas que não gostariam de admitir que seguiram os conselhos. Maquiavel escreveu para quem queria conquistar o poder, conservá-lo e, se possível, evitar que alguém reparasse demasiado nos métodos. Cinco séculos depois, parte do livro continua a circular com nomes mais aceitáveis: estratégia, liderança, gestão de expectativas, comunicação de crise. Mudou sobretudo o departamento responsável.

A fama de Maquiavel vem das crueldades particularmente exóticas; o incómodo, de tratar a política como uma actividade em que as boas intenções não constituem prova de competência. Um príncipe pode ser generoso, leal e piedoso; convém apenas confirmar primeiro se continua a ser príncipe na semana seguinte. É uma visão pouco edificante da natureza humana, mas muito prática para a agenda. Desde então inventámos constituições, eleições, assessores, sondagens e gabinetes de comunicação. O poder ganhou procedimentos. Maquiavel teria apreciado a papelada.

Nicolau Maquiavel O príncipe Ver no Goodreads

O lamento da vereda

O diabo tem em Grande Sertão: Veredas uma vantagem administrativa considerável: não precisa de existir para dar trabalho. Riobaldo passa boa parte do romance a tentar perceber se fez ou não um pacto com uma entidade cuja existência também não consegue confirmar. É uma situação contratual pouco recomendável. Não há testemunhas, assinatura reconhecida ou segunda via; há apenas um homem que foi a uma encruzilhada, chamou por alguém e depois passou centenas de páginas a perguntar-se se alguém respondeu. Guimarães Rosa percebeu que a dúvida pode ser bastante mais eficaz do que o sobrenatural. Um diabo comprovado seria quase um alívio.

João Guimarães Rosa Grande Sertão: Veredas Ver no Goodreads

Até ao limite

Os Eagles passaram boa parte da carreira a aperfeiçoar uma coisa difícil: música feita para parecer que ninguém tinha pressa, gravada por pessoas que aparentemente tinham pressa para tudo. As harmonias eram impecáveis, as guitarras entravam no sítio certo, a Califórnia ficava ali ao fundo com sol e, entretanto, alguém discutia dinheiro, créditos, contratos, solos ou quem estava a tornar a convivência impossível naquela semana. To the limit, de Marc Eliot, beneficia desta pequena contradição: poucas bandas soaram tão descontraídas enquanto se esforçavam tanto para deixar de se suportar. O sucesso trouxe discos, dinheiro, casas, excessos e advogados, essa formação paralela que acaba por acompanhar quase todos os grupos que sobrevivem tempo suficiente. No fim, percebe-se que «Take it easy» não era tanto uma descrição como uma recomendação interna que ninguém conseguiu cumprir. 

Marc Eliot To the limit: The untold story of the Eagles Ver no Goodreads

Eagles · Eagles Take it easy ▶ Ouvir no Spotify

O poder e a glória

Graham Greene escolheu para representar Deus um homem que qualquer departamento de comunicação teria retirado discretamente da campanha. O padre bebe, teve uma filha, tem medo, foge bastante e não parece reunir as condições mínimas para uma fotografia institucional. O Estado, entretanto, resolveu que Deus não existe e dedica uma quantidade considerável de polícia, tempo e munições a demonstrá-lo, o que não deixa de ser um método curioso de lidar com entidades imaginárias. A fé fica, assim, entregue a um sacerdote pouco recomendável e a um governo excessivamente interessado em provar que ele não representa coisa nenhuma. Greene percebeu que a santidade seria bastante mais simples se fosse reservada a pessoas exemplares. Preferiu um homem que falha repetidamente e continua a aparecer para o serviço. Deus podia ter escolhido melhor. O Estado também.

Graham Greene The power and the glory Ver no Goodreads

Por dizer

Mike Rutherford chamou The living years às memórias, o que é uma maneira bastante eficiente de admitir que passou décadas a tentar resolver uma conversa que já não podia ter. A canção nascera precisamente desse incómodo: aquilo que não se disse ao pai enquanto ainda havia tempo e que, depois, adquire a desagradável estabilidade das coisas impossíveis de corrigir. Pelo meio houve Genesis, Mike + The Mechanics, digressões, discos, dinheiro e toda a maquinaria necessária para ocupar uma vida sem necessariamente tratar dos assuntos pendentes. É uma das pequenas fraudes da idade adulta: passamos anos convencidos de que haverá ocasião mais adequada para certas conversas. Depois alguém morre e percebemos que a agenda não tinha sido consultada. Rutherford escreveu uma canção sobre isso. Mais tarde escreveu um livro. Algumas conversas acabam por precisar de várias edições.

Mike Rutherford The living years Ver no Goodreads

Mike + The Mechanics · Living years The living years ▶ Ouvir no Spotify

Velho, resmungão e disponível nas livrarias

Rick Wakeman passou boa parte da vida atrás de uma muralha de teclados, roupa suficiente para uma pequena coroação e bandas onde era possível tocar durante dez minutos sem ninguém considerar isso falta de objectividade. Envelhecer, nestas condições, deve produzir uma espécie particular de irritação. Grumpy old rock star parte daí: viagens, hotéis, concertos, acidentes, doenças, colegas, álcool e aquela sucessão de pequenas indignidades que começam quando deixamos de ser uma estrela de rock em abstracto e passamos a ser um homem que precisa de encontrar a casa de banho num aeroporto. Wakeman percebeu cedo que a fama não impede ninguém de perder malas, cair de uma cadeira ou discutir com funcionários. Ajuda apenas a que, mais tarde, alguém compre o livro onde contamos tudo acerca disso.

Rick Wakeman with Martin Roach Grumpy old rock star: and other wondrous stories Ver no Goodreads

Condomínio fechado

Stephen King teve uma ideia simples e bastante pouco simpática: pegar numa pequena cidade americana, colocar-lhe uma redoma em cima e esperar. Não é preciso introduzir monstros. Basta impedir as pessoas de sair. Em pouco tempo há falta de combustível, negócios improvisados, autoridades locais com ambições nacionais, vizinhos que já se toleravam mal antes da catástrofe e cidadãos perfeitamente razoáveis a descobrir que a civilização dependia, afinal, de haver uma estrada para outro sítio. Under the dome funciona como uma experiência social com péssimas condições de ventilação. A redoma corta Chester’s Mill do mundo, mas o verdadeiro problema é ter deixado toda a gente lá dentro com os outros. King escreveu mais de mil páginas para demonstrar uma coisa que qualquer reunião de condomínio poderia ter antecipado: o problema são os vizinhos.

Stephen King Under the dome Ver no Goodreads

Direito de resposta

A submissa podia chamar-se Direito de resposta, não fosse o problema de uma das partes já não estar em condições de o exercer. O marido fala diante do cadáver da mulher, revê o casamento, explica intenções, corrige acontecimentos, distribui responsabilidades e volta atrás quando a versão anterior deixa de lhe parecer suficientemente convincente. Tem finalmente aquilo que durante a relação parecia desejar: silêncio absoluto do outro lado. Só então descobre o inconveniente. Uma conversa em que ninguém nos contradiz pode tornar-se extraordinariamente difícil. Dostoiévski deixa-o falar até percebermos que já não está propriamente a explicar a mulher, mas a tentar obter uma absolvição que ela não deixou assinada. 

Fiódor Dostoiévski A submissa Ver no Goodreads

Os mortos dão menos trabalho quando não deixaram instruções

A família Bundren atravessa o Mississippi com o cadáver de Addie porque ela pediu para ser enterrada em Jefferson e, quando uma família decide respeitar a última vontade de alguém, convém não começar a discutir os custos depois. Há cheias, fogo, uma perna partida, uma carroça em dificuldades e um corpo cuja conservação vai deixando de ser um assunto exclusivamente familiar. Cada um, entretanto, leva também a sua pequena agenda: dentes novos, um aborto, uma paixão, ferramentas, ressentimentos antigos. Faulkner transforma assim um funeral numa viagem de grupo em que ninguém concordou verdadeiramente com o destino, mas já todos têm interesse na paragem seguinte. Addie, sendo a única pessoa que não pode mudar de ideias, acaba por parecer a mais coerente.

William Faulkner As I lay dying Ver no Goodreads

Prova pendente

A ciência passa boa parte da vida a pedir provas e John Brockman decidiu aproveitar uma folga na fiscalização: perguntou a cientistas e pensadores o que acreditavam ser verdade sem o conseguirem provar. É uma espécie de confessionário para pessoas que normalmente exigem bibliografia. De repente, físicos, biólogos, filósofos e escritores podem admitir que também têm intuições, suspeitas e convicções ainda sem recibo, desde que prometam voltar ao laboratório depois. Grandes ideias impossíveis de provar acaba por tornar menos nítida uma fronteira que gostamos de imaginar muito bem vigiada: antes de haver demonstração, experiência e consenso, alguém teve primeiro de desconfiar de qualquer coisa. A diferença entre uma grande ideia e um palpite é, por vezes, uma quantidade considerável de trabalho posterior.

John Brockman Grandes ideias impossíveis de provar Ver no Goodreads

Volume de autor

Uma autobiografia de Yngwie Malmsteen é, em princípio, uma espécie de solo de guitarra passado a papel: longa, veloz, cheia de acontecimentos e pouco inclinada a ceder espaço a terceiros. Relentless confirma a suspeita. Há guitarras, carros, acidentes, discussões, excessos, bandas, mulheres e, sobretudo, Yngwie, que aparece em quantidade suficiente para evitar que o leitor se esqueça de quem escreveu o livro. A modéstia nunca foi uma parte essencial do equipamento, mas seria estranho pedi-la agora a alguém que construiu uma carreira precisamente em torno da ideia de que seis cordas podiam conter mais notas do que até então se julgava legalmente possível. Malmsteen toca como se o silêncio fosse uma falha técnica e conta a vida com critério semelhante.

Yngwie J. Malmsteen Relentless: The memoir Ver no Goodreads

Regularização de pendências

Primeiro problema: são 1001 discos. Segundo problema: o título não indica quanto tempo nos resta. 1001 albums you must hear before you die, de Robert Dimery, transforma assim a mortalidade numa questão de gestão de carteira. Podemos morrer, evidentemente, mas convém fazê-lo depois de ouvirmos Pet sounds, Bitches brew e uma quantidade apreciável de álbuns que talvez nunca tivéssemos suspeitado serem requisito de saída. O prazer de ouvir música ganha subitamente a tensão de uma lista de tarefas: um disco concluído, outro assinalado, mais 847 por tratar. E há ainda o risco de descobrir um de que gostamos muito, o que obriga a ouvi-lo outra vez e atrasa todo o processo. A morte passa a competir com reedições, caixas de arquivo, discos duplos e a nossa inexplicável decisão de voltar a pôr aquele dos Talk Talk em vez de avançar para o seguinte. Ao fim de certa idade, ouvir música deixa de ser lazer. Começa a ser regularização de pendências. 

Robert Dimery 1001 albums you must hear before you die Ver no Goodreads

The Beach Boys Pet sounds ▶ Ouvir no Spotify

Miles Davis Bitches brew ▶ Ouvir no Spotify

Talk Talk Spirit of eden ▶ Ouvir no Spotify

A condição humana tem requisitos mínimos de altura

Uma casa é um lugar bastante confortável enquanto temos aproximadamente o tamanho para que foi projectada. Richard Matheson limita-se a alterar essa medida. Primeiro a roupa fica larga, depois os móveis altos, depois uma escada passa a exigir planeamento e, a certa altura, uma aranha deixa de ser um problema que se resolve com uma revista enrolada e passa a ocupar uma posição respeitável na cadeia alimentar. The shrinking man tem esta crueldade particularmente doméstica: Scott Carey não precisa de viajar para outro planeta para descobrir um mundo hostil; basta ficar pequeno dentro da própria sala. A masculinidade, o casamento, a autoridade e todas as outras coisas que pareciam tão sólidas revelam então depender, em parte, de conseguirmos chegar à maçaneta. 

Richard Matheson The shrinking man Ver no Goodreads

Fica sempre alguém encarregado de arrumar a secretária

Morrer sendo escritor famoso é uma maneira pouco eficaz de deixar a viúva em paz. Scott Landon desapareceu, mas continua espalhado pela casa em manuscritos, fotografias, palavras privadas, admiradores demasiado interessados e memórias que Lisey preferiria, em certos dias, guardar numa caixa e empurrar para o fundo de um armário. O problema é que alguns casamentos deixam mais arquivo do que outros. Neste há ainda Boo’ya Moon, um lugar que seria bastante mais cómodo se fosse apenas uma metáfora, e um fã cuja relação com a literatura ultrapassou há muito os limites recomendados pelas bibliotecas. Stephen King transforma assim o luto numa tarefa de inventário: separar o que era dele, o que era dela e aquilo que, depois de tantos anos, já não pertence claramente a ninguém. A morte resolve o casamento de uma maneira bastante imperfeita.

Stephen King Lisey's story Ver no Goodreads